arnaud maïsetti | carnets

Un rêve | le répondeur

arnaud maïsetti — 2019-06-20T12:16:00Z

dans le rêve, il y avait cette cabine, près d'un terrain vague ; on ne pouvait entrer que si on nous appelait : on m'appelait. J'entrais. La cabine était minuscule, avec posé sur une table haute, un combiné téléphonique comme autrefois, dans l'enfance. Il fallait décrocher. On entendait — une seule fois, il fallait être attentif — un message qui nous était destiné, mais qui y avait été déposé il y a longtemps. Il semblerait qu'on ne disposait plus de répondeur, et que c'était là la seule manière de se laisser des messages.

Je décrochais. J'écoutais.

Le message était très court : c'était l'indication d'une route à prendre pour se retrouver. Sa voix était douce, mais ferme. Je raccrochais, un peu perplexe : cette route, je la connaissais ; d'ailleurs, je m'y étais rendu sans me perdre et on s'y était retrouvé, il y a bien longtemps, le jour où elle m'avait laissé ce message, sans doute.

Je sortais de la cabine, cherchant sans y croire le sens de ce message désormais, et ce que je pourrai bien en faire.

un rêve | les onglets

arnaud maïsetti — 2019-06-19T14:01:32Z

Dans le rêve, face à l'ordinateur, je parle à Victor P. de cette merveilleuse version d'un titre de jazz — il s'assoit, sans mot, me regarde : semble attendre que je lui fasse écouter. Je m'en étonne ; ce n'est pas vraiment la musique qu'il écoute (mais je réalise que je ne sais pas du tout quelle musique il écoute). Alors, j'ouvre les onglets ; lance une recherche ; la page s'ouvre — la musique commence, mais je l'interrompt ; ce n'est pas la bonne version. Lui ne s'impatiente pas. J'ouvre un autre onglet.

C'est alors que tout se met à ralentir férocement. La page d'abord ne s'ouvre pas. J'ouvre un autre onglet : la page se charge sur une autre page ; j'ouvre un autre onglet : c'est lent.

Victor P. attend, placide et patient, bienveillant ; parfois il me regarde ; je ne m'affole pas tout de suite.

Mais j'ouvre un autre onglet.

Plus les onglets s'ouvrent, plus l'ordinateur est lent. Je retourne au premier onglet, celui de la mauvaise version, mais je me dis tant pis, Victor P. se fera une idée : mais la page ne charge pas. Je copie-colle l'adresse de la page, et j'ouvre un autre onglet. Rien.

Quand j'ouvre un autre onglet, Victor P. est déjà parti ; la page ne charge pas ; j'ouvre un autre onglet.

un rêve | la même ville

arnaud maïsetti — 2019-06-18T13:07:00Z

La Cité idéale,
d'abord attribuée à Piero della Francesca
puis à Luciano Laurana
et maintenant à Francesco di Giorgio Martini ou Melozzo da Forlì

Je commence à m'y repérer. C'est peut-être la cinquième ou sixième fois. À chaque retour, un quartier différent. Quand j'y suis, je sais où je suis : les immenses tours de l'autre côté du fleuve ; le quartier des docks avec les nouveaux ensemble ; les terrains déserts et dangereux à l'ouest. Pour m'y rendre, c'est toujours en avion : le vol souvent ras du sol (et une nuit, je n'ai pas survécu : l'avion s'est effondré brutalement, je me suis réveillé en sursaut ; cette nuit, je ne suis pas allé voir la ville.

Mais hier, j'y suis retourné ; c'était la première fois depuis des lunes (des années). J'ai trouvé mes repères immédiatement.

Cette fois, j'étais dans la basse ville ; celle qui fait face aux grattes ciels du nord (qui dépassent le ciel) ; c'était le soir, et je n'avais nulle part où aller, seulement j'allais.

Pour la première fois, je réalisais pleinement que je connaissais la ville — que j'étais déjà venu ici, en rêve, que donc j'étais sans doute dans mon rêve, qu'il n'y avait pas à craindre pour mon sommeil ici, ou pour ma mort. J'allais, cherchant des lieux où j'étais passé ; cherchant à en découvrir d'autres.

Je rentrais dans un café, je volais une bouteille.

Plus loin, je frappais un homme, qui s'excusa.

Je longeais longtemps le fleuve pour arriver jusqu'au terrain vague. Je me retournais ; je voyais les immeubles neufs du sud ; les quartiers d'affaires au nord ; ici, à l'est, c'était littéralement la fin du monde — comme dans les jeux vidéos, quand rien n'est prévu pour représenter l'au-delà de la réalité.

Je regardais lentement la ville toute entière devant mes yeux, sentant confusément que j'en étais l'auteur, et le sujet, qu'elle n'existerait que pour moi, qu'elle répondait dès lors à une sorte de désir, ou d'image même de vile idéale, typique, affreuse, et qu'elle était cependant un immense corps que je ne posséderai jamais vraiment — et qui semblait vivre sans moi (j'entendais alors des coups de feu, et des cris de joie). Une femme très belle dansait au loin, je crois qu'elle pleurait.

Je ne sais pas quand je retournerai dans la ville. Peut-être jamais ; peut-être cette nuit. La ville est faite de cette ignorance là aussi ; elle est faite pour traverser cette ignorance et pour la creuser davantage.

un rêve #545 | mouvements de foule

arnaud maïsetti — 2010-08-25T10:17:09Z

Un rêve — au milieu d'une foule compacte, marchant lentement au pas de la manifestation, mais dans le silence et le calme,

entouré à droite, à gauche, devant et derrière par cette foule dont je ne verrai que les dos, et les jambes,

mais dans quelle ville

(impossible de lever la tête),

et pour quel but, et quelle raison,

seulement aller du pas le plus lent,

impression d'être emmené,

puis impression (qui vient se superposer peu à peu à la première) d'emmener, derrière moi, toute cette foule,

et d'avancer en ligne droite, sur des kilomètres, sur des centaines de kilomètres, comme un boulevard long de tout un pays, d'aller,

et dans le silence toujours, aussi violent qu'épuisant (mais dire quoi pour le briser), seulement le bruit martelé de la foule, des vêtements frôlés et des pas,

la tête un peu baissée, le regard sur les dos qui avancent devant, disent la direction, et les dos changent, tous n'avancent pas au même rythme, et alors

suis tenté d'accélérer (pourquoi ne pas m'être arrêté, plus simplement)

et bousculant les hommes devant, des enfants qui m'insultent, provoque un mouvement de foule à moi seul : des types courent me suivre derrière, mais d'autres devant courent soudain dans ma direction, et les flux se croisent, sans raison, certains s'arrêtent, ou se mettent à se précipiter comme des bêtes dans des directions insensées, et moi aussi, qui continue d'essayer d'atteindre la tête de la manifestation, et sur tout cela les hurlements qui s'élèvent d'on ne sait où, personne n'ouvre la bouche, effet Doppler des cris qui s'approchent et me traversent sans me toucher, s'estompent en s'éloignant mais reviennent de suite et s'approchent en cercles concentriques, cris qui annoncent les mouvement en les précédant, alors impossible bientôt d'aller au milieu de tels mouvements et dans le défi de tels cris, la foule compacte se resserre comme un seul homme hurlant,

et alors tomber, et s'étendre de tout mon long sur le sol, et la foule qui continue d'avancer sur moi, en tous sens, des cris qui montent, le bruit qui change quand je suis allongé, plus étouffé, et l'odeur du sol, et les cris qui recouvrent mon corps comme de l'eau —

cri que je pousse en moi et dont je réalise qu'il est exactement celui de la foule, même hauteur et même intensité, cri qui finit littéralement par me réveiller dans le milieu de la nuit ; j'ouvre les yeux sur ce cri qui sort de moi quand je m'éveille et je suis encore allongé.

un rêve #528 | escaliers

arnaud maïsetti — 2010-07-22T16:28:03Z

Un rêve : je monte un escalier comme on le descend, impression de m'enfoncer, mais je lève mon pied à chaque marche — je le sais à la douleur continue dans la jambe — et je ne m'arrête pas : il y a toute sorte de commerces sur le côté, des échoppes, des buvettes, on m'interpelle, je ne m'arrête pas, je vais lentement, je dis non de la tête.

Plus haut — plus bas —, c'est d'autres encore, on semble m'attendre : des enfants qui me dévisagent, je continue d'avancer (impression d'être dans un hôpital) : plus je monte, plus j'en rencontre, des foules, des jeunes, surtout, des filles qui jouent et me regardent.

Il y a quelques fenêtres au mur, mais je passe trop vite à chaque fois pour pouvoir regarder ce qu'il y a dehors : maintenant, je suis dans un phare, les escaliers tournent autour d'une espèce de tour cylindrique ; il n'y a plus personne ; il n'y a qu'un bruit de pas qui me devance, que je ne rattrape pas.

Je regrette les visages de tout à l'heure — quand je lève la tête, les escaliers n'en finissent pas — et soudain, les bruits de pas devant moi cesse ; et j'entends, vers le bas (ou est-ce vers le haut), des bruits énormes de foules, comme des foules révolutionnaires, les lueurs de torche sur les parois, les formes gigantesques qui s'agrandissent encore aux murs, et les marches d'escalier sont maintenant si grandes que je dois les gravir, prises de main qui m'écorchent, et c'est maintenant une marche haute comme un mur de deux étages qui me fait face quand derrière j'entends les cris et que le rêve s'arrête.

un rêve #130 | les évasions

arnaud maïsetti — 2010-04-14T07:43:35Z

Un rêve : je ne cesse de m'évader d'une prison, mais à un moment ou à un autre, je suis rattrapé — et tout recommence. L'évasion suit plusieurs étapes fixes, selon l'ordonnancement d'un rite aux lois aussi mystérieuses qu'essentielles et du respect desquelles dépend la réussite de l'opération.

Je feins de me rendre, le soir prévu, au réfectoire, mais au lieu de me diriger à une table, je m'éclipse par une porte dérobée. Je retrouve des camarades d'évasion au pied des murs et là, je dois donner aux passeurs une série de documents complexes et hétéroclites : argent en coupures précises, feuille de papier tranchée dans la diagonale, mp3 avec écouteurs, et surtout, un billet de bateau.

On fait la queue : je suis parmi les premiers. Une fois les documents transmis, ils nous font passer les uns après les autres par une ouverture minuscule. De là, on se met tous à courir dans une sorte de terrain vague, de sable et d'herbe. On parvient ensuite en pleine nuit au port de la ville où de grands bateaux sont à quais et nous attendent — on y monte. Le bateau ne part pas ; quand je sors de la pièce où on est tous, je me retrouve au réfectoire de la prison, cherchant sans m'étonner la porte dérobée. Et tout reprend.

Chacune des étapes portent une menace : et cette séquence, je la refaits cinq fois (ou plus ?), qui toujours s'échoue sur un des moments me ramenant au point de départ — je ne retrouve pas mes camarades aux pieds des murs (ils sont déjà partis) ; les passeurs me renvoient (je n'ai pas les bons papiers, ou je les oubliés : cette partie est de loin la plus redoutable et la plus angoissante ; je retourne les chercher terrifié d'être vu, et en quête de ma cellule, je me perds dans les couloirs) ; je ne parviens pas à franchir la petite ouverture qu'on nous montre et qui n'a pas l'épaisseur d'une fissure (parfois plus petite encore, si bien que je ne la perçois pas, mais je vois les autres passer à travers le mur) ; nous sommes vus par les sentinelles sur le terrain vague, et appelés par non noms.

Le rêve après avoir fait sa boucle, recommence et va de plus en plus loin — je suis de plus en plus rodé. J'effectue les épreuves avec davantage de facilité, m'amusant même de la situation (prévoyant l'échec fatal, imminent).

Mais quand je me retrouve finalement de nouveau en train de courir dans le terrain vague, la ville illuminée de l'autre côté, et la prison dans le dos, je me dis que c'est décidément la partie du rêve que je préfère, dix fois. Les passeurs nous demandent soudain de nous jeter face contre terre avant de rentrer dans la ville.

On est allongé, je suis en tête de la colonne, dix personnes sont derrière moi, la tête dans le sable. Et au milieu de cette nuit, de grandes lumières se font et des cris : on nous a retrouvés (je suis encore plus anéanti que les autres fois). Un gardien armé d'un long fusil se montre accompagné d'un chien qui me paraît très excité.

Le chien passe parmi nous, renifle chacun, s'attarde sur certains plutôt que d'autres. Il s'acharne même sur le type derrière moi, qu'il mord longtemps — le type hurle ; quand le chien le quitte, il pleure comme un enfant. Le chien est sur moi maintenant, et pour l'empêcher de me mordre, je ferme les yeux au plus fort de moi.

Quand je les ouvre, le jour me réveille définitivement.

un rêve #96 | ma route

arnaud maïsetti — 2010-02-21T10:51:06Z

Un rêve : tout se passe dans une double vitesse, paradoxale mais qui me semble évidente : autour, impression que les choses sont accélérées, mais mon corps évolue au ralenti, et la pensée qui se saisit de ce qui m'entoure retient chaque seconde comme une heure — je suis, dans la rue, moins dans le temps avec lequel le réel me parvient, que celui dans lequel je le rejoins (sensation que jamais je ne finirai par le rejoindre) : et du ciel la respiration entre chaque battement de cœur : il pleut si fort : il y a ce type qui à dix mètres de moi avance au rythme de chaque goutte.

Un mètre de plus : le rêve coupe au milieu du plan : la seconde d'après mesure le mètre de plus et le type est deux mètres en avant : non-jonction du temps et de l'espace, et moi, impossible de bouger (chaque mouvement de mon corps pèse des tonnes) : le rêve progresse dans l'avancée du type — chaque seconde, un morceau de ciel de plus tombé auprès de moi : rien ne pourrait m'atteindre, mais pourtant. Le type est à cinq mètres, il se dirige vers moi et serait capable de me demander quelque chose.

Une autre seconde : le type est derrière moi, ne m'a rien demandé, et j'éprouve en moi le manque de sa question : oui, sûr qu'il s'était dirigé vers moi ; pour me demander la route ? Mais je ne connais pas cette ville. Peut-être l'a t-il vu dans mon visage, dans ma lenteur ? Je me retourne pour, moi, lui demander mon chemin : il a déjà traversé et la pluie s'est arrêtée de tomber.

un rêve #88 | porte condamnée

arnaud maïsetti — 2010-02-10T17:47:00Z

Un rêve : porte trop étroite et trop haute ; sans fond, sans largeur et sans horizon. Porte si faible de vie qu'on passerait dessous sans y entrer ; porte condamnée.

On se tient devant telle rue — porte qui est à elle-même sa rue et sa hauteur, son ciel tout entier, sa ville en circulation unique, dépourvue de maisons, juste du sol et des murs autour — et c'est comme entendre une rime jamais entendue, ce mot qui grince dans la mâchoire et qu'on ne reconnaît pas mais qui laisse le monde vide après lui, déserté de tout ce qui l'avait rendu nécessaire, légitime.

On se tient devant cela, une ombre qui détale mais on n'a rien vu, une ombre qui va s'élancer plutôt, qui est sur le point d'arriver, et qui ne vient pas ; un cran retiré du rêve, en arrière, c'est toute la peur qui fige : on est devant cette rue et quelqu'un va passer, c'est sûr ; et que personne ne passe ne change rien au fait que dans la seconde, oui, quelqu'un va traverser en courant : et nous dévisagera. On serait bien resté toute la nuit s'il n'y avait pas eu le jour qui.

Dans le rêve, moi seul sous cette porte, immense et sale comme un quai de la Seine, comme le lit de la Garonne si large qu'on ne voit jamais l'autre rive qu'en fermant les yeux, et les bruits de pas d'un type qui ne vient pas : tout cela qui se mêle avec la rime inconnue, un vers qu'on ne retrouvera jamais ; ou alors, il faudra revenir sous cette porte, dans ce rêve, (à attendre sans savoir pourquoi le type dont on est sûr et certain qu'il va passer, et montrer son visage pour démasquer le nôtre), et cela, non, sentiment que pas question : jamais.

un rêve #68 | en regard

arnaud maïsetti — 2010-01-25T18:18:00Z

Un rêve : dans le silence, les pas qui s'approchent : je mesure mentalement la distance qui m'en sépare.

Il fait nuit et je ferme les yeux plus profondément, jusqu'à la douleur. Je voudrais ne rien entendre : les pas dans le silence et le noir de la chambre ne font que s'approcher, encore et encore.

La couverture au-dessus de la tête, le corps serré contre soi, la terreur prend de plus en plus d'épaisseur et finit par m'absorber.

Quand les pas s'arrêtent, c'est à quelques centimètres du lit.

Le cauchemar s'achève à ce moment là : il commence la nuit, et c'est en lui que le matin je m'éveille, le bruit des pas anonymes qui me lancent dans le jour.

un rêve #30| le talisman

arnaud maïsetti — 2009-12-12T01:03:00Z

Un rêve : désemparé et littéralement perdu, oui, entre les deux portes du sommeil (à force de m'être toute la nuit réveillé et rendormi, puis réveillé dix fois), impossible de savoir de quel côté j'étais — j'entrais dans des pièces, et m'éveillais dans une autre : et je crois bien que dans le rêve aussi, je dormais et rêvais : alors, il me fallait me réveiller plusieurs fois pour revenir : mais si je me réveillais une fois de trop ?

Je me retrouve dans une petite pièce, que je reconnais parfaitement mais dont je suis incapable de fixer le souvenir, une petite pièce sans fonction, un bureau vide, une chambre sans lit : avec sur le sol, un stylo qui roule, comme dans un bateau, vers moi puis qui s'éloigne.

Je me suis saisi du stylo et j'ai noté sur le plat de la main, en noir, la lettre R. M'y suis pris à plusieurs fois, parce que ma peau absorbait l'encre et l'avalait.

Quand je me suis levé, ensuite : ai regardé sur la main si le R y était — mais non. Pourtant, je ne suis pas rassuré - au contraire : je ne sais pas si c'était pour Rêve ou pour Réel : alors, je ne dors plus.

Et je me demande si mon corps n'est pas quelque part en train d'aller, d'une pièce à une autre, avec sur la peau, la lettre qui lui sert de boussole et de talisman. Mais comme cette boussole ne porte que les flèches et aucun nord, j'ai peur qu'il attende longtemps avant d'être délivré.