_enfant intérieur

Articles

• Danse Butō | les gestes de la naissance
  28 février 2013, par arnaud maïsetti

  Le Paysage lunaire

• prendre le temps (mesure du monde)
  26 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  Ah ! la poudre des saules qu’une aile secoue ! Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !
  rimb.
  le temps, c’est ce qu’on perd — on le sait bien ; ce qu’on donne aussi, parfois, à ce qui est plus précieux que nous, comme sur des cartes postales, on prend ces minutes qu’on ne possède pas pour écrire : je suis là : alors parfois, dans ces minutes, on le confie, comme notre ombre, on s’éloigne plus sûr d’être désormais quelque part, auprès de qui on tient plus que nous.
  mais le temps, c’est avant tout (...)

• anticipations #25 | Nuits de Walpurgis
  2 mai 2015, par arnaud maïsetti

  le diable autour du feu

• enjamber le pont, la nuit
  26 février 2013, par arnaud maïsetti

  arcueil est un couloir noir

• quand je fondais la terre (l’arbre de vie)
  27 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Where were you when I laid the foundations of the Earth, when the morning stars sang together, and all the sons of God shouted for joy ?
  « Où étais-tu quand je fondais la terre […] alors que les étoiles du matin éclataient en chants d’allégresse et que tous les fils de Dieu poussaient des cris de joie ? »
  (Livre de Job, chapitre 38-4)
  Poussé en moi dans mes dérives, l’arbre : au bout de cette marche loin dans les quartiers de la ville, au sud, à l’ouest, là où il n’y a rien que des grandes tours (...)

• William Blake | « Le Ramoneur »
  18 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  et nous nous sommes tous levés dans le noir

• William Blake | « Chanson pour dormir »
  3 août 2013, par arnaud maïsetti

  penché sur moi

• merveille du dehors (des jardins dans le mirage)
  21 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  c’est la ville entière qu’ils nous avaient laissée, vide, et nous, au contraire : tout ce blanc qui emplit : de l’avoir espéré si différente ; et alors, quoi ? marcher un peu.
  Devant la demeure, arrête-toi, pleure les ruines Interroge les vestiges « Où sont les bien-aimés ? par où partirent les chameaux ? Combien et combien de déserts parcourus ? »
  Le froid quand il tombe ainsi, qu’il ne prévient pas (c’est faux, déjà vendredi soir : mais très vite samedi avait tout effacé, que de la boue partout, de la (...)

• les arbres nous regardent (le geste de toute une vie)
  2 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Heures, couleur mai, fraîches. Ce qui n’est plus à nommer, brûlant, audible dans la bouche.
  Voix de personne, à nouveau.
  Profondeur douloureuse de la prunelle : la paupière ne barre pas la route, le cil ne compte pas ce qui entre.
  Une larme, à demi, lentille plus aiguë, mobile, capte pour toi les images.
  Paul Celan, Un oeil, ouvert
  On m’avait dit enfant qu’il ne fallait pas toucher à l’arbre (cela date peut-être de ce jour où j’avais coupé du bois vert, massacré le jeune arbre) : dès lors enfant, (...)

• Antonin Artaud | « et que ma Vie puisse ressusciter »
  7 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Lettre d’Antonin Artaud à André Breton, juillet 1937.
  Cher Ami
  Votre fille cet après-midi m’a donné l’impression d’une Apparition. Je l’ai vue venir comme un soleil vrai enfin, non imaginé, une incarnation du soleil sur la mer. je sais que vous êtes du Soleil, et que votre femme est de la Mer, mais je n’y ai pensé qu’après. c’est l’intensité de la vision qui m’a frappé. Au milieu de toute cette boue et de tout cette saleté, j’ai eu une impression torrentielle de fraîcheur solaire, de vent éclairé qui (...)

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