_la mer, toujours recommencée

Articles

• VIDÉO | par grand vent
  9 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  le tremblé de ces jours

• Vietnam #6 | visages de la Baie d’Halong maritime
  28 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  le 11 & 12 octobre

• Nuit et Jour, ZeigtGeist | Du désir des mondes (les cartes anciennes) #4
  13 mars 2016, par arnaud maïsetti

  Florence, le Palazzo Vecchio

• une trace ineffaçable
  23 août 2018, par arnaud maïsetti

  23 août 2018

• La Ville écrite | l’enfer n’est pas si loin
  7 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  À une lettre près, peut-être

• Respiration #0 | à présent
  7 mai 2017, par arnaud maïsetti

  Marseille, Bain des Dames

• Antonin Artaud | « et que ma Vie puisse ressusciter »
  7 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Lettre à André Breton

• a mari usque ad mare (la reliance)
  28 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Elle était entièrement nue. Couchée sur le ventre, recouverte de quels rêves ? Le ciel, je sais comment le regarder, d’un seul coup et chercher le soleil pour le contre-jour, l’éblouissement semble ce miracle : ce qui permet de voir est ce qui aveugle, alors je ne reste pas longtemps les yeux plongés dans le soleil ; assez pour éprouver ce moment juste avant la douleur, et m’éloigner. Mais la mer ?
  À cette distance la mer est à la fois tout le temps là, c’est le vent ; et si lointaine — la (…)

• fonds obscurs des contes ancestraux
  7 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  « puis il retourna à son ouvrage comme si de rien n’était » : c’est là une phrase que nous citons souvent, venue, semble-t-il, d’un fonds obscur de contes ancestraux et qui peut-être ne se trouve dans aucun.
  Kafka, aphorisme 108. Jamais plus que ces derniers jours je n’avais ressenti le besoin de la lumière – évidemment, c’est parce que j’en suis privé. Je compte sur les doigts d’aucune main les fois où j’ai vu le soleil, en deux semaines. Question de circonstances, de manque de chance ? (…)

• André Breton | « Je vous souhaite d’être follement aimée »
  3 février 2019, par arnaud maïsetti

  follement

• la colère et la tendresse
  28 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Derrière la vitre — mais qui est derrière la vitre : moi ; ou tout cela qui vit de l’autre côté, dans sa lumière – passent des présences affolées : je me retourne, ce n’était rien. Seulement des fantômes de ma présence passée ici, à cette même place, dans ces mêmes heures, qui disent
  quelle beauté, oui, les couples en pleurs au milieu des trottoirs, les motos renversés, au matin, les ponts qui montent et descendent
  Quand je reviens là, j’y suis encore par dizaines. Mes corps du passé (…)

• le cri du vent
  22 avril 2013, par arnaud maïsetti

  il y a beaucoup de mer et beaucoup de bruit

• l’homme seul et la mer
  7 juillet 2017, par arnaud maïsetti

  Il ne se rappelait pas quand il avait commencé à parler à haute voix quand il était seul. Dans les jours les plus anciens, quand il était seul, il chantait – et il avait aussi chanté parfois la nuit quand il était de veille sur les caboteurs ou les bateaux pour la tortue. Il avait probablement commencé à parler à haute voix, quand il était seul, au moment où le garçon l’avait quitté. Il ne se souvenait pas. Quand il pêchait avec le garçon, ils ne parlaient en général que lorsque nécessaire. (…)

• rien plutôt que quelque chose
  15 janvier 2020, par arnaud maïsetti

  15 janvier 2020

• Naissances des fleuves
  1er février 2013, par arnaud maïsetti

  sept images où prennent racine les courants, les larmes

• Autre Savoir | Dater la naissance du langage
  28 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  le désir d’être ailleurs

• Naná Vasconcelos | Battre les eaux
  11 mars 2016, par arnaud maïsetti

  mort du percussionniste des vagues

• Montredon | au Bain des Dames
  10 mars 2017, par arnaud maïsetti

  ce qui s’achève et ce qui recommence

• Franz Kafka | « La hache pour la mer gelée en nous »
  5 avril 2014, par arnaud maïsetti

  Lettre à Oskar Pollak

• le ciel, vu d’ici
  4 janvier 2017, par arnaud maïsetti

  4 janvier, ombres

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