_la mer, toujours recommencée

Articles

• la colère et la tendresse
  28 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Derrière la vitre — mais qui est derrière la vitre : moi ; ou tout cela qui vit de l’autre côté, dans sa lumière – passent des présences affolées : je me retourne, ce n’était rien. Seulement des fantômes de ma présence passée ici, à cette même place, dans ces mêmes heures, qui disent
  quelle beauté, oui, les couples en pleurs au milieu des trottoirs, les motos renversés, au matin, les ponts qui montent et descendent
  Quand je reviens là, j’y suis encore par dizaines. Mes corps du passé (…)

• Marseille | Ce toit tranquille (entre les tombes)
  16 février 2014, par arnaud maïsetti

  hiver 14
  de la friche, la mer, la ville, la montagne

• Marseille | nord sud est ouest
  13 juin 2022, par arnaud maïsetti

  Rose des vents

• Marseille | ouest sud-ouest
  [Mise à jour infinie]
  17 mai 2018, par arnaud maïsetti

  depuis le promontoire de la ville

• Montredon | au Bain des Dames
  10 mars 2017, par arnaud maïsetti

  ce qui s’achève et ce qui recommence

• Prado | le ciel vu de la mer (et le vent)
  5 février 2017, par arnaud maïsetti

  treize fois le vent

• devant de plus faibles encore
  11 avril 2020, par arnaud maïsetti

  11 avril 2020

• dans les haies d’Ajloun
  6 octobre 2019, par arnaud maïsetti

  6 octobre 2019

• VIDÉO | par grand vent
  9 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  le tremblé de ces jours

• ces autres manières de vivre
  10 mars 2017, par arnaud maïsetti

  10 mars

• à l’inespéré
  6 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  6 septembre 2017

• Bruissements | le mur
  30 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  le mur, tous les jours

• des lieux comme des secrets
  20 juin 2017, par arnaud maïsetti

  20 juin 2017

• novembre au lendemain des morts
  3 novembre 2014, par arnaud maïsetti

  On m’a dit que le monde tournait, alors j’attends de voir passer ma maison devant moi.
  M. Lowry, Au-dessous du Volcan
  Le lendemain des morts nous appartient. Le surlendemain aussi, peut-être. Mais les jours qui précèdent sont à eux, alors on se tait davantage. Puis, il faut recommencer. Maintenant qu’on a basculé, heure d’hiver, heure des jours mutilés : c’est comme devant le jour qui tombe : on attend moins longtemps la nuit, et c’est comme si on nous arrachait un peu de vie ; mais la (…)

• le ciel, vu d’ici
  4 janvier 2017, par arnaud maïsetti

  4 janvier, ombres

• Hurlements en faveur de soi [# 1]
  24 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Vingt-huit variations : cris ; récits ; rêves

• solstice intérieur
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Toi que la nuit constellée enfante en s’éteignant,
  Au jour le plus court, moi terrassé de la ville, jette un dernier regard au dernier jour éclairé en moi du temps passé à l’épuiser – toujours au solstice d’hiver cette sensation en moi : rétraction de toutes choses au dedans du corps qui signe la concentration extrême du temps : chaque seconde éprouvée en son entier, oh si rare cette sensation, et de douleur, l’épuisement du temps, briser le sablier découlé accéléré comme si la peau était (…)

• Respiration #7 | là-bas
  19 avril 2020, par arnaud maïsetti

  Marseille, Grand-Large

• la mer est calme, et ses tempêtes
  30 mars 2011, par arnaud maïsetti

  The sea is calm (CocoRosie, ’Noah’s ark’, 2005)
  […] E, candeurs des vapeurs et des tentes, Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d’ombelles
  rimb.
  Il n’y a pas de mer calme, il n’y a qu’un apprentissage lent et féroce de son déséquilibre — il y a marcher sur elle en suivant son mouvement et placer le corps à même hauteur sur chaque pas ; il y a le regard qui tangue au même rythme : épouser comme sa mesure irrégulière et nauséeuse est essentielle : alors la mer calme ou (…)

• pleure la ville
  29 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  à celle qui pleure cette Ville qui ne s’arrête jamais, pauvre brisé bat le pavé encore ivre de son sort
  à celle qui dit je pleure
  à celui qui pleure la veille de la nuit veillée comme une amante, une sœur de charité, une mélodie tremblée à la bougie sous l’orage
  pleure la ville quand je suis seul qui reste à la veiller, et que sa respiration ne suffit pas, ne suffit jamais
  pleure avec la ville cette manière qu’elle a de disparaître dans la nuit, ainsi
  pleure la ville comme une (…)

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