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Articles

• Paris, le froid et l’exil
  26 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  C’est le froid soudain. L’entrée dans une saison qu’on sait déjà infinie, celle de la nuit dès cinq heures, des manteaux lourds, de la neige bientôt et des cafés brûlants, de la guerre et des raisons qu’on nous trouvera pour l’accepter, du cadavre du premier homme tombé dehors dans la rue, de l’annonce à la radio du premier mort de froid, de son nom qui restera inconnu, c’est la ville quand elle rentre chez elle et qu’elle allume les lumières dans son ventre, et que le dernier ferme la (…)

• pensées en remontant rue Tolbiac (dans la broussaille des flancs le bonheur)
  19 avril 2013, par arnaud maïsetti

  j’ai pensé à ce texte que j’écrirai en rentrant, pendant que je remontais la rue vers la chambre, immédiatement, et je l’ai vu défiler mentalement devant moi avec la précision définitive des textes qu’on lit dans les rêves, j’ai pensé qu’il ne me faudrait que penser à cette pensée, une fois rentré, pour en finir avec cette pensée, et que cela serait bien, que cela serait enfin bien, et immédiatement après j’ai pensé, parce que j’ai croisé le regard d’un vieil homme qui sans doute avait (…)

• Le Client #18 (et fin) | « Alors, »
  17 août 2013

  arme

• règne des contraires
  24 août 2020, par arnaud maïsetti

  24 août 2020

• La Ville écrite | heureux qui comme
  1er août 2017, par arnaud maïsetti

  à chaque pas

• laisser le monde derrière soi
  11 décembre 2012, par arnaud maïsetti

  de Cour-Saint-Émilion à Bercy… et de Bercy à Gare de Lyon

• La Ville écrite | like
  24 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  pouce en l’air

• Le Client #5 | « Qu’espérez-vous tirez de moi ? »
  2 août 2013, par arnaud maïsetti

  il est inquiétant d’être caressé quand on devrait être battu.

• comme la vie est lente
  16 juin 2017, par arnaud maïsetti

  16 juin 2017

• comment porter le deuil de l’hiver
  16 mars 2014, par arnaud maïsetti

  Tant que la terre subsistera, les semailles et la moisson, le froid et la chaleur, l’été et l’hiver, le jour et la nuit ne cesseront pas.
  Genèse, 8.22 Il faudrait un mot qui dise le contraire du deuil. Et peut-être est-ce un deuil encore — et comment dire le deuil d’un deuil ? Comment le porter sur le bras, de quelle couleur l’étoffe, les jours qui se lèvent et agrandissent le ciel et le temps.
  Dans le jardin des plantes, cette pensée que l’hiver s’était arrêté là, net, à nos pieds, dans (…)

• sarcophage (que l’on referme)
  12 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  jour après jour, après jour, le chantier accomplit sa fin, on commence seulement à voir à quel immeuble il ressemblera jusqu’à sa destruction.
  ils ont posé les vitres, la semaine dernière, ou hier, et encore aujourd’hui, comme sur un tombeau, mais pour qu’on puisse voir à travers : comme pour un tombeau pourtant.
  une vitre après l’autre, j’imagine le travail, à bout de bras, montés sur les épaules des autres, j’imagine, la pesanteur (et j’imagine aussi : le bruit que cela ferait, si on (…)

• cherche, appelle,
  26 janvier 2015, par arnaud maïsetti

  je ne le sais

• Aubes | XI. (Alors voilà)
  7 mars 2014, par arnaud maïsetti

  onzième chapitre

• par où les déchirures du ciel
  2 avril 2014, par arnaud maïsetti

  Le monde s’étire s’allonge et se retire comme un accordéon qu’une main sadique tourmente Dans les déchirures du ciel, les locomotives en furie S’enfuient Et dans les trous, Les roues vertigineuses les bouches les voix Et les chiens du malheur qui aboient à nos trousses
  Cendrars, proses
  Il n’y aurait rien à écrire de ces jours.
  Dans les déchirures du ciel seulement, les déchirures de soi — je voudrais me confier, entièrement me confier à la déchirure (pour de l’autre côté des lambeaux (…)

• Pour quelques lignes de vie (la chair brûlée)
  13 août 2013, par arnaud maïsetti

  Poème. Un homme est mourant. MOURANT. On le transporte à la clinique. On le sauve. Le poème, c’est l’opération.
  Georges Perros
  Revenir dans la ville, il faut tout réapprendre. D’abord le temps, toujours le temps. L’aube, le midi, le soir (la nuit). Le temps qui recommence, celui qui organise autour l’espace, la ville par exemple. Ici, je peux la voir derrière les arbres, cette église levée mais à peine, qui paraît retomber – je comprends que je suis ici parce que les arbres cachent (…)

• La Ville écrite | la nuit
  19 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  répandue sur le sol

• La Ville écrite | Laisse-moi
  12 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  ton cœur est un temple

• novembre au lendemain des morts
  3 novembre 2014, par arnaud maïsetti

  On m’a dit que le monde tournait, alors j’attends de voir passer ma maison devant moi.
  M. Lowry, Au-dessous du Volcan
  Le lendemain des morts nous appartient. Le surlendemain aussi, peut-être. Mais les jours qui précèdent sont à eux, alors on se tait davantage. Puis, il faut recommencer. Maintenant qu’on a basculé, heure d’hiver, heure des jours mutilés : c’est comme devant le jour qui tombe : on attend moins longtemps la nuit, et c’est comme si on nous arrachait un peu de vie ; mais la (…)

• Le Client #6 | « Et si – par hypothèse – »
  3 août 2013, par arnaud maïsetti

  et le goût de désirer, et l’idée d’un désir

• La Ville écrite | rien d’autre à faire
  13 juin 2017, par arnaud maïsetti

  rien, vraiment

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