Jrnl | Un point en mouvement

Un point en mouvement est une ligne.
Lyn Hejinian, Ma vie (1987)

Ce moment, entre le soir et la nuit, où tout est fini et rien ne commence — où tout va commencer, où rien ne finit —, ressemble toujours au début de l’hiver, quand il s’achève, que janvier a laissé derrière lui les restes des fêtes, mais ne s’est pas encore habitué à son nouveau chiffre, que rien n’a eu lieu encore, qu’on fait semble que tout pourrait être possible, que les promesses n’ont pas encore été tout à fait rompues, que la vie fait encore semblant d’être cette jetée sur l’océan où on irait, le dimanche, tromper l’illusion des lundis à venir, et qu’on se rassure en se disant qu’il ne fait pas si grand vent, et que les lumières sont belles sur le port.

Achevé hier un livre lumineux et dense, et trouble [1] : rien de précis, rien de terrible ou de décisif, rien qui ne bouleverse ou remue, et cependant, ce qui fore au-dedans dans le mot à mot du texte, ce qui ravage tranquillement : oui.

Images de la foule hier, vers le stade : dans la poussière, sous le contre-jour des lumières puissantes de la nuit, les corps amassés dans l’esplanade qui vont d’un même pas, lourd, lent, résigné presque, vers leur propre hurlement.