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Articles

• L’internet des escargots | Xavier de la Porte
  4 avril 2017

  corps vivant numérique

• la levée (où le soleil s’est pendu)
  16 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Les yeux quand on les plonge dehors, la première fois de la journée. On ne pleure pas, c’est seulement la lumière. Comment on réapprend à marcher, aussi. Il n’y a personne encore. Il est tôt. C’est la rue lavée des matins dans nos villes, l’eau sale qui emporte tout dans les rayures minuscules des trottoirs, sans bruit. Les journaux, partout, déjà. Tout le ciel blanc qui prend place au-dessus de la ville ; la terre que je piétine peut-être, comment savoir, c’est trop de route. La route, (…)

• Autre Savoir | Le cri des arbres quand ils chantent
  31 mai 2014, par arnaud maïsetti

  voix des arbres, et du vent

• Passant, aux amandiers
  10 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Trente-trois fois les amandiers du square
  printemps 13

• The Cinematic Orchestra | To Build a Home
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  j’aurais voulu nous bâtir une maison

• Pointe Rouge | ce qui dore, le soir
  3 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  Alain Bashung, Je me dore (Tournée des Grands Espaces, 2004) [/Jamais le soleil ne voit l’ombre. Léonard de Vinci /]
  Et veille sur nous. Sur l’ennui terrible de ces jours avant la tempête, ou avant la nudité des branches. Avant les luttes qui recommenceront, et avant le sommeil qui viendra bien assez tôt. Avant les drames, après ce qui nous reste de joie. Veille sur nous depuis ce qui tremble sous le vent : le mot de canopée, celui de cime, d’adombrement du ciel par l’ombre elle-même. Tous (…)

• où respirer la puissance
  17 mars 2014, par arnaud maïsetti

  Le jeune Creighton restait appuyé au bastingage, l’œil rêveur plongeant dans la nuit orientale. Il y voyait la perspective d’un chemin creux paysan, des rais de soleil dansant sur des feuilles bougeuses. Il voyait frémir des rameaux de vieux arbres dont l’arche encadrait le tendre et caressant azur d’un ciel d’Angleterre. Et, sous l’arceau des branches, une jeune fille en robe claire souriant sous son ombrelle, semblait debout au seuil même du tendre ciel.
  Conrad, Le Nègre du Narcisse (…)

• les mémoires de l’arbre, Vertigo et la métempsycose
  23 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Hitchcock | Vertigo

• de la surface des choses passées
  24 août 2017, par arnaud maïsetti

  23 août 2017

• Nerval | « Si vous savez interpréter l’hymne à la Nuit, d’Orphée »
  30 août 2013, par arnaud maïsetti

  le propre de l’être vivant est de se dresser

• à voir | projection arbres de vie, expérimentations cinématographiques
  2 mars 2013, par arnaud maïsetti

  Ce lundi, au Collège des Bernardins, projection de plusieurs films de jeunes cinéastes — et notamment de Jérémie Scheidler, qui présentera les premières images de son projet sur le Liban, tournées ces derniers mois, et que j’ai hâte de voir.
  Occasion aussi de voir cinq autres films, aux frontières des expérimentations plastiques et cinématographiques, échos aux arbres de vie que les Bernardins exposent tout ce printemps (c’est de saison).
  Manière de soutenir des démarches fortes et (…)

• Automne, résistances au ciel
  11 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  derniers jours avant extinction des feux et début de la nuit d’hiver : c’est aujourd’hui que cela a commencé et dimanche, ce sera fini — il n’y aura plus une feuille aux arbres ; ce jour, les couleurs terminent (on dit qu’elles passent, je crois), et demain, au moindre souffle de jeune fille, tout s’éparpillera ; ce qui passe devant moi, c’est un peu d’une blessure plus large encore — il faut l’accepter.
  ces lignes fines dans le ciel qui ne portent qu’une ou deux (ou trois) lettres par (…)

• ce qui fait brèche dans le cours réglé du désastre
  21 avril 2017, par arnaud maïsetti

  21 avril

• sur le magnolia invisible et présent
  8 mars 2019, par arnaud maïsetti

  8 mars 2019

• les arbres nous regardent (le geste de toute une vie)
  2 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Heures, couleur mai, fraîches. Ce qui n’est plus à nommer, brûlant, audible dans la bouche.
  Voix de personne, à nouveau.
  Profondeur douloureuse de la prunelle : la paupière ne barre pas la route, le cil ne compte pas ce qui entre.
  Une larme, à demi, lentille plus aiguë, mobile, capte pour toi les images.
  Paul Celan, Un oeil, ouvert
  On m’avait dit enfant qu’il ne fallait pas toucher à l’arbre (cela date peut-être de ce jour où j’avais coupé du bois vert, massacré le jeune arbre) : (…)

• Paul Claudel | « La forêt où chante le vent qui chasse »
  21 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  Il n’y a personne que moi ici

• VIDÉO | de très grands vents
  11 mai 2014, par arnaud maïsetti

  sur toutes faces du monde

• issue du ciel (planter un arbre)
  20 août 2013, par arnaud maïsetti

  Nous manquons de témoin, et qui est pur le matin, tel qu’il le souhaite et qu’on le souhaite, ruine cette pureté le soir par dégoût d’être quoi que ce soit sous le soleil et sous la lune.
  Georges Perros
  Le ciel est sans issue, nous en avons la mémoire mais où commence la route ? On a construit des villes de plain-pied avec le sol, quelle erreur, quel échec. Il aurait fallu creuser plus haut dans le ciel, c’était pourtant simple à comprendre.
  Le vieil homme, seul assis sur ce trottoir, (…)

• la nuit d’après (pour garder le chemin)
  21 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  C’est d’avoir rangé tous les livres, toute la journée, qui a tout terminé. Ranger tous les livres a fait passer la journée, d’un bout à l’autre (il y avait beaucoup de livres partout, sur la table, sur le sol, aux moindres recoins de poussière : il a fini par y avoir plus de livres que de poussière, c’était une conquête de chaque jour). Ces trois derniers mois, un livre sorti ne pouvait revenir à sa place, il fallait le poser ici, près de l’écran ; parfois, ce n’était que pour une phrase (un (…)

• le nom des arbres : comment je tue le temps
  12 mai 2015, par arnaud maïsetti

  Je n’ai jamais su le nom des arbres, ni des bêtes ni des nuages, ni des vents (sauf deux), ni des formes des colonnes dans les églises anciennes, ni des sept Muses et sont-elles sept, ni des théorèmes de géométrie, ni rien qui pourrait me permettre d’aller au milieu des vivants et me croire tel. Je sais qu’il y a des arbres pourtant, et le vent, je le sais parce que l’arbre tremble tout près, mais tout cela me dépossède davantage de mon propre nom, et l’ombre sous mes pas bascule lentement (…)

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