_arbre

Articles

• où respirer la puissance
  17 mars 2014, par arnaud maïsetti

  Le jeune Creighton restait appuyé au bastingage, l’œil rêveur plongeant dans la nuit orientale. Il y voyait la perspective d’un chemin creux paysan, des rais de soleil dansant sur des feuilles bougeuses. Il voyait frémir des rameaux de vieux arbres dont l’arche encadrait le tendre et caressant azur d’un ciel d’Angleterre. Et, sous l’arceau des branches, une jeune fille en robe claire souriant sous son ombrelle, semblait debout au seuil même du tendre ciel.
  Conrad, Le Nègre du Narcisse
  Marcher dans (...)

• sur le magnolia invisible et présent
  8 mars 2019, par arnaud maïsetti

  8 mars 2019

• Lost in the Trees | Excos
  16 juin 2014, par arnaud maïsetti

  dispersion des cendres

• la destinée du Paradis
  17 avril 2017, par arnaud maïsetti

  17 avril

• Nerval | « Si vous savez interpréter l’hymne à la Nuit, d’Orphée »
  30 août 2013, par arnaud maïsetti

  le propre de l’être vivant est de se dresser

• la flamme brûle sans savoir qu’elle existe
  22 août 2018, par arnaud maïsetti

  22 août 2018

• Paul Claudel | dit l’arbre
  21 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  Phrases arrachées à Tête d’Or, de Paul Claudel Autour & au-dessous de l’arbre Il n’y a personne que moi ici. Et il me semble que tout L’air brumeux, les labours gras Et les arbres et les basses nuées Me parlent, avec un discours sans mots, douteusement. [...] Vers quelle plage blêmissante de l’air lèverai-je la bouche qui respire ? Sache que je ne suis point seul. Qui as-tu donc avec toi ? La voix de ma propre parole. [...] Debout parmi l’espace, nous avons à chaque main le noir, la mélancolie (...)

• comment mesurer les tremblements de terre
  8 avril 2014, par arnaud maïsetti

  terra trema — à la surface du verre d’eau posée sur mon bureau, de minuscules vagues soudaines et dérisoires, quelque chose tremble et je ne sens rien. Il est 21h30 à peu près et j’apprendrai plus tard qu’il était en réalité 21h16. C’est sur l’écran de l’ordinateur deux heures plus tard, au moment de m’effondrer, que je lis les nouvelles des journaux en ligne : la terre a tremblé ici, à quelques kilomètres d’ici, pas très loin, tout autour de moi, la terre a tremblé un peu, pas suffisamment pour qu’on la voit (...)

• The Cinematic Orchestra | To Build a Home
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  j’aurais voulu nous bâtir une maison

• le cri des plaintes qu’on invente
  28 mars 2017, par arnaud maïsetti

  le 28 mars 2017

• la nuit d’après (pour garder le chemin)
  21 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  C’est d’avoir rangé tous les livres, toute la journée, qui a tout terminé. Ranger tous les livres a fait passer la journée, d’un bout à l’autre (il y avait beaucoup de livres partout, sur la table, sur le sol, aux moindres recoins de poussière : il a fini par y avoir plus de livres que de poussière, c’était une conquête de chaque jour). Ces trois derniers mois, un livre sorti ne pouvait revenir à sa place, il fallait le poser ici, près de l’écran ; parfois, ce n’était que pour une phrase (un mot (même pas (...)

• racines mouvantes
  16 août 2011, par arnaud maïsetti

  Funeral Canticle (John Tavener - repris dans The Tree Of Life )
  Toute théorie est grise, mais vert florissant est l’arbre de la vie.
  Johann Wolfgang von Goethe
  Racines mouvantes – indémaillables.
  C’est une vision d’origine et pourtant : rien qui ne soit passé, achevé, impossible à rejoindre. Une radicalité immobile devant laquelle aucun signe, aucun mot, seulement tenir face, et baisser la garde. Seulement tenir, seulement : et demeurer ainsi, désarmé.
  Un je ne sois quoi d’ailleurs, sur lequel (...)

• de la surface des choses passées
  24 août 2017, par arnaud maïsetti

  23 août 2017

• prendre le temps (mesure du monde)
  26 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  Ah ! la poudre des saules qu’une aile secoue ! Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !
  rimb.
  le temps, c’est ce qu’on perd — on le sait bien ; ce qu’on donne aussi, parfois, à ce qui est plus précieux que nous, comme sur des cartes postales, on prend ces minutes qu’on ne possède pas pour écrire : je suis là : alors parfois, dans ces minutes, on le confie, comme notre ombre, on s’éloigne plus sûr d’être désormais quelque part, auprès de qui on tient plus que nous.
  mais le temps, c’est avant tout (...)

• L’internet des escargots | Xavier de la Porte
  4 avril 2017

  corps vivant numérique

• La Ville écrite | le dialogue de l’arbre
  15 mai 2017, par arnaud maïsetti

  Cornouiller discute

• et au soleil et toujours
  4 juin 2018, par arnaud maïsetti

  4 juin 2018

• Pointe Rouge | ce qui dore, le soir
  3 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  Alain Bashung, Je me dore (Tournée des Grands Espaces, 2004) [/Jamais le soleil ne voit l’ombre. Léonard de Vinci /]
  Et veille sur nous. Sur l’ennui terrible de ces jours avant la tempête, ou avant la nudité des branches. Avant les luttes qui recommenceront, et avant le sommeil qui viendra bien assez tôt. Avant les drames, après ce qui nous reste de joie. Veille sur nous depuis ce qui tremble sous le vent : le mot de canopée, celui de cime, d’adombrement du ciel par l’ombre elle-même. Tous ces mots (...)

• La ville écrite | un arb
  16 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  à la racine

• Passant, aux amandiers
  10 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Trente-trois fois les amandiers du square
  printemps 13

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