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Articles

• issue du ciel (planter un arbre)
  20 août 2013, par arnaud maïsetti

  Nous manquons de témoin, et qui est pur le matin, tel qu’il le souhaite et qu’on le souhaite, ruine cette pureté le soir par dégoût d’être quoi que ce soit sous le soleil et sous la lune.
  Georges Perros
  Le ciel est sans issue, nous en avons la mémoire mais où commence la route ? On a construit des villes de plain-pied avec le sol, quelle erreur, quel échec. Il aurait fallu creuser plus haut dans le ciel, c’était pourtant simple à comprendre.
  Le vieil homme, seul assis sur ce trottoir, (…)

• La Ville écrite | le capitalisme
  18 juin 2016, par arnaud maïsetti

  est en train de dévorer

• Pointe Rouge | ce qui dore, le soir
  3 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  Alain Bashung, Je me dore (Tournée des Grands Espaces, 2004) [/Jamais le soleil ne voit l’ombre. Léonard de Vinci /]
  Et veille sur nous. Sur l’ennui terrible de ces jours avant la tempête, ou avant la nudité des branches. Avant les luttes qui recommenceront, et avant le sommeil qui viendra bien assez tôt. Avant les drames, après ce qui nous reste de joie. Veille sur nous depuis ce qui tremble sous le vent : le mot de canopée, celui de cime, d’adombrement du ciel par l’ombre elle-même. Tous (…)

• Automne, résistances au ciel
  11 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  derniers jours avant extinction des feux et début de la nuit d’hiver : c’est aujourd’hui que cela a commencé et dimanche, ce sera fini — il n’y aura plus une feuille aux arbres ; ce jour, les couleurs terminent (on dit qu’elles passent, je crois), et demain, au moindre souffle de jeune fille, tout s’éparpillera ; ce qui passe devant moi, c’est un peu d’une blessure plus large encore — il faut l’accepter.
  ces lignes fines dans le ciel qui ne portent qu’une ou deux (ou trois) lettres par (…)

• et au soleil et toujours
  4 juin 2018, par arnaud maïsetti

  4 juin 2018

• Respiration #1 | au pied de
  17 juin 2017, par arnaud maïsetti

  Marseille, Massif de Marseilleveyre

• Georges Bataille | « et même un arbre foudroyé »
  29 août 2017, par arnaud maïsetti

  dans l’obscurité de ma chambre

• Paul Claudel | « La forêt où chante le vent qui chasse »
  21 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  Il n’y a personne que moi ici

• les mémoires de l’arbre, Vertigo et la métempsycose
  23 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Hitchcock | Vertigo

• Autre Savoir | Le cri des arbres quand ils chantent
  31 mai 2014, par arnaud maïsetti

  voix des arbres, et du vent

• la destinée du Paradis
  17 avril 2017, par arnaud maïsetti

  17 avril

• La ville écrite | un arb
  16 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  à la racine

• Passant, aux amandiers
  10 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Trente-trois fois les amandiers du square
  printemps 13

• la nuit d’après (pour garder le chemin)
  21 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  C’est d’avoir rangé tous les livres, toute la journée, qui a tout terminé. Ranger tous les livres a fait passer la journée, d’un bout à l’autre (il y avait beaucoup de livres partout, sur la table, sur le sol, aux moindres recoins de poussière : il a fini par y avoir plus de livres que de poussière, c’était une conquête de chaque jour). Ces trois derniers mois, un livre sorti ne pouvait revenir à sa place, il fallait le poser ici, près de l’écran ; parfois, ce n’était que pour une phrase (un (…)

• l’éclipse de l’équinoxe
  20 mars 2015, par arnaud maïsetti

  C’est à huit heures dans le ciel mat comme du lait répandu sur le sol – mais rien ne sert de pleurer sur du lait renversé – le jour entièrement là déjà et rien qui ne permet de le voir. Déjà il faut tirer leçon : commencer les heures comme si le temps aura lieu.
  Neuf heure quarante-et-un.
  Le travail à la table, écran ouvert, livres à main gauche, et à droite, rien ; j’apprends des vies qui inventent leurs vies qu’elles sont inexemplaires, chaque jour de chaque mois, de chaque année qui (…)

• gloire au Sophora (solitude des villes plantées ailleurs)
  21 août 2013, par arnaud maïsetti

  C’est de Chine que vient le Sophora du Japon — toutes les terres qu’on atteignait après deux jours de marche, j’imagine qu’on devait les appeler Japon, c’était plus simple, et plus juste : est-ce qu’il y a des terres plus à l’est que le Japon ? De Chine pourtant, et non pas de Japon : quelques graines envoyées en France par un savant, naturaliste, ou aventurier, tout ce qu’on ne sera plus jamais : un de ces types qui posaient les pieds sur des collines inconnues (sauf de ceux qui les (…)

• je veux bien que les saisons m’usent
  14 mai 2014, par arnaud maïsetti

  de la patience ; de sa conversion, sous la fatigue, en hâte ; et tandis que d’une année après l’autre, je suis là, à la même place, à attendre la même année à venir, penché sur les vers nouveaux pour tromper le temps et l’attente, ces pages annotées comme du sable par un enfant qui aurait pris la décision de le ranger, tandis que The National dans les oreilles chante en boucle About Today, que passent la ville et s’arrêtent déjà les touristes ici, que le café est froid et le restera, que sur (…)

• où tout plonge, abandonne-toi
  7 avril 2015, par arnaud maïsetti

  Écoute en abandon et le son et l’ombre du son dans la conque de la mer où tout plonge.
  Victor Segalen
  Cette pensée : qu’on ne pense pas assez à l’abandon ; on l’imagine comme renoncer au mouvement, ou plutôt se laisser emporter par sa propre faiblesse – cette image aperçue hier à l’écran, un skieur dévale la pente, poursuivie par une avalanche, il tombe, se redresse, peut repartir, regarde derrière lui, voit la furie de la neige le rejoindre, et la regarde une seconde de trop peut-être, (…)

• la mort, mais pas celle-ci
  4 avril 2020, par arnaud maïsetti

  4 avril 2020

• racines mouvantes
  16 août 2011, par arnaud maïsetti

  Funeral Canticle (John Tavener - repris dans The Tree Of Life )
  Toute théorie est grise, mais vert florissant est l’arbre de la vie.
  Johann Wolfgang von Goethe
  Racines mouvantes – indémaillables.
  C’est une vision d’origine et pourtant : rien qui ne soit passé, achevé, impossible à rejoindre. Une radicalité immobile devant laquelle aucun signe, aucun mot, seulement tenir face, et baisser la garde. Seulement tenir, seulement : et demeurer ainsi, désarmé.
  Un je ne sois quoi (…)

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