_corps

Articles

• la pluie sauve
  18 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  — Douceurs ! — les feux à la pluie du vent de diamants jetée par le cœur terrestre éternellement carbonisé pour nous. — Ô monde ! —
  Rimb. La pluie est cette puissance de déflagration dans ma vie qui recommence le temps, ces intervalles irréguliers et fabuleux qui prennent possession de tout, battent un rythme unique, continue, recommencé : la pluie est tout ce qu’il me reste quand je suis dehors, sans clé, sans armure ni protection d’aucune sorte. La pluie me sauve pour toujours, je me penche sur elle : (...)

• signes (et quelques vers de Hugo)
  16 septembre 2009, par arnaud maïsetti

  On peut bien traquer les signes, ce sont eux qui nous trouvent (au réveil, dans la marche, sur la ville, le nuage qui dessine tel visage, telle lettre) : on est face à ça comme devant son propre visage — on a beau effacer le miroir, la peau reste la même, la reconnaissance tout aussi impossible.
  Ensemble, on parle deux heures, de ces signes (le visage de Hugo, sa statue quelque part en Asie, dans le village qui lui voue un culte), signes qui tracent les routes pour soi — et on ne se pose pas de (...)

• Valparaiso (& Dominique A) | Marais Hautes
  16 juin 2017, par arnaud maïsetti

  Le mot est une légende, une image

• mille passus meare (désormais)
  25 février 2014, par arnaud maïsetti

  Marcher, ce n’est que tomber, un pas après l’autre, une jambe après l’autre lancer pour interrompre le déséquilibre. Aller, ce n’est rien d’autre que retarder la chute qui n’aura pas lieu. Devant la fontaine s’arrêter et les deux pieds posés sur le sol, attendre que la terre tourne encore un peu, à sa vitesse qui nous emporte sans qu’on s’en rende compte, amoureusement, et sentir contre soi non pas l’instant qui s’échappe, mais celui qui va venir, c’est certain, qui est déjà là, bientôt.
  La plénitude ne (...)

• Frank A. Rinehart, regards indigènes
  5 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  80 portraits des Premières Nations

• De la lecture comme flux
  12 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  ce qui passe dans la lecture, les énergies et les circulations que cela opère

• 2011 | création littéraire : projet
  27 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  Cours L3 2011
  le projet Eldoradio

• A. Kechiche | Vénus Noire
  2 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Un film de Abdellatif Kechiche | autome 2010
  Histoires du regard

• contre ce mur surgi
  27 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Wonderwall (Ryan Adams [reprise de Oasis], ’Love Is Hell’)
  Hélas, les yeux fragmentés, portant au loin et tristes, permettraient peut-être de mesurer les distances, mais n’indiquent pas les directions. Le champ infini des possibles s’étend, et si, par hasard, le réel se présentait devant nous, il serait tellement en dehors des possibles que, dans un brusque étourdissement, allant taper contre ce mur surgi, nous tomberions à la renverse. Marcel Proust, (La Prisonnière)
  Murs à droite, à gauche, (...)

• Portraits défigurés de l’auteur sur la toile | Désœuvrer la ligne
  25 mai 2016, par arnaud maïsetti

  aventures de lignes

• le centre vide de la ville (il y a beaucoup de ciel)
  14 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Il y a beaucoup de mer. Phrase de marin pour dire (je ne sais pas vraiment, j’imagine : une mer formée, avec des creux, des trous, des murs d’eaux soudain qui viennent s’abattre comme des oiseaux morts, des corps de plein désir) — et chaque matin, c’est cette phrase qui me vient pour dire (je ne sais pas vraiment, il y a tant de ciel, comme dire que)
  Pour aller vers la ville, et en sortir, passage obligé par la Rotonde — en faire le tour comme d’une centrifugeuse : mais au lieu de prendre de la (...)

• Patrice Chéreau & Thierry Thieû-Niang | La nuit dans le Louvre désert
  30 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  La Nuit juste avant les forêts de B.-M. Koltès, par P. Chéreau & T. Thieû-Niang [Paris, Musée du Louvre] - Novembre 2010

• Théâtre | Les Filles perdues [Le projet]
  29 mars 2015, par arnaud maïsetti

  à l’origine d’un rêve : un cauchemar

• la neige, la lune (un corps dans l’éloignement)
  10 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Cette jeune fille s’éloignait dans la neige et la lune — il n’y avait pas de neige, et la lune effacée derrière les immeubles, la rue est si étroite ; et c’est à cause de cette rue que je me suis arrêté, l’échafaudage à droite, la courbe légère qui distribuait de la lumière, quelque chose qui partait — et en effet ; mais je ne le savais pas.
  C’est quand j’ai regardé l’appareil pour vérifier la lumière que je l’ai vue à l’écran : cette silhouette qui s’en allait. Silhouette — dessin qui représente un profil (...)

• anticipation #43 | stades où crier
  18 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Des cris que la ville poussait plus haut qu’elle, et des endroits où elle se rassemblait pour cela, il ne restait que de la poussière entreposée au milieu des ruines, rien d’autre.
  Lorsqu’on se retrouvait devant ces monuments, on ne savait pas s’il fallait entrer ou rester dehors. Au juste, où résider le monument, et où ce qui l’entourait : s’il fallait regarder les courbes, juger des hauteurs, ou pénétrer dans l’enceinte pour voir les gradins, ou la fosse — non, on ne savait pas au juste devant quoi on (...)

• au coucher de soleil (comme une harmonie)
  25 août 2013, par arnaud maïsetti

  De telles matinées sont réelles, si l’on veut. Mais on y a cette exaltation où la moindre beauté nous grise et nous donne presque, quoique la réalité habituellement ne puisse pas le faire, un plaisir de rêve. La couleur juste de chaque chose vous émeut comme une harmonie, on a envie de pleurer de voir que les roses sont roses ou, si c’est l’hiver, de voir sur les troncs des arbres de belles couleurs vertes presque réfléchissantes, et si un peu de lumière vient toucher ces couleurs, comme par exemple au (...)

• sur le fil, bras tendus
  25 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Franchir sans regard pour le vide qui se déplace à chaque pas sous le corps, un jour après l’autre, tendre les bras comme un funambule, mais c’est de marcher que je m’endors, alors je vais ; et un pas dans le vide retarde le vide encore : je n’ai pas peur.
  Il fait grand ciel bleu aujourd’hui, et les nuages d’hier, où sont-ils ? Dans le rêve d’hier, c’étaient, sur de grands paysages, des nuages qui sortaient du sol et qui prenaient la place de la surface du monde. Je marche sur des reliefs transitoires, (...)

• Najaf | ville mausolée
  12 août 2014, par arnaud maïsetti

  le cimetière de Najaf : vues aériennes

• La foule, les toits d’or (du jardin de la beauté, saccage)
  18 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Toutes les femmes qui l’avaient connu furent assassinées. Quel saccage du jardin de la beauté ! Sous le sabre, elles le bénirent. Il n’en commanda point de nouvelles. — Les femmes réapparurent.
  a.r.
  Je suis à la fenêtre, c’est trois heures du matin, et je ne sais pas comment je me suis retrouvé là, au spectacle de cet apocalypse qui me laisse muet, larmes aux yeux qui coulent sur la vitre de la fenêtre à-demi fermée, bat dans le vent et pourrait m’emporter ; entre le moment où je me suis allongé sur le (...)

• La Chute des corps #5
  28 novembre 2008, par arnaud maïsetti

  Nous étions devenus / Une part de cette chute

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