_corps

Articles

• La Chute des corps #1
  28 novembre 2009, par arnaud maïsetti

  Ce que nous sommes / Ce que nous voulons

• Portraits défigurés de l’auteur sur la toile | Désœuvrer la ligne
  25 mai 2016, par arnaud maïsetti

  aventures de lignes

• Maître Eckhart : « Je prie Dieu de me libérer de Dieu ! »
  23 avril 2019, par arnaud maïsetti

  Et c’est pourquoi je suis cause de moi-même

• le buste au livre
  28 août 2013, par arnaud maïsetti

  Place Saint-Georges, Paris – un buste, qui lit. Le même livre peut-être, la page est dense, elle est en pierre. L’homme qui lit lentement, lit. On ne sait pas qui c’est. Il lit toute la vie durant.
  Tourner autour de l’homme qui lit ne le met guère en mouvement. On devine peu ce qu’il lit, aux fronts, aux yeux, aux plis du visage immuable. On sait qu’il lit à cause du livre, c’est tout. Le livre est tenu à pleine main, et lui, regarde-t-il ce qu’il lit (à force, il sait ce qu’il y a sur la (…)

• temps morts (et revenants)
  9 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  At The Chime Of A City Clock (Nick Drake ’Bryter Layter’ 1970)
  C’est l’heure silencieuse où plus d’un être humain rêve qu’il voit apparaître des femmes enchaînées, traînant leurs linceuls, couverts de taches de sang, comme un ciel noir, d’étoiles. Lautréamont, Chants de Maldoror
  Au pli de la nuit la plus morte, quatre heures, trois heures (la nuit recule à chaque nuit), ma montre s’arrête. Le matin, elle ne bouge plus ; il y a trois jours, je l’ai cru définitivement arrêtée, mais dans (…)

• Des nouvelles de Baudelaire | En passant
  9 avril 2021, par arnaud maïsetti

  silhouette furtive depuis la mort

• Albane Gellé | Formes et forces des acquiescements
  5 mars 2009, par arnaud maïsetti

  Albane Gellé, Bougé(e), Seuil, coll. « Déplacements » – mars 2009

• le dernier jour de l’année : blasphèmes
  21 juin 2010, par arnaud maïsetti

  This Bitter Earth / On The Nature Of Daylight (Dinah Washington ; Max Richter "Shutter Island, BO" 2009)
  And if my life is like the dust oh that hides the glow of a rose Arracher avec les dents (les incisives, les plus taillées à la morsure), sur la peau de la nuque offerte la pulpe du dernier jour : de la dernière minute du dernier jour : non pas seulement de ce jour-là, mais avec lui, comme avec la première goutte de sang giclé coule tout le sang du corps en dehors, c’est tous les (…)

• corps dévisagés
  13 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  14 photographies de statues (Collégiale Saint-Martin-de-Candes)
  sept. 10

• Frank A. Rinehart, regards indigènes
  5 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  80 portraits des Premières Nations

• Blackface au théâtre de la Sorbonne | Tribune des 343 racisé•e•s
  28 avril 2019, par arnaud maïsetti

  l’art de l’oppression

• [Tondi] | avoir part à l’ombre
  8 avril 2013, par arnaud maïsetti

  avoir part au danger

• Béla Tarr | Le Cheval du Turin
  7 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Un film de Béla Tarr, automne 2011
  comme au bord d’un puits sans eau

• A. Kechiche | Vénus Noire
  2 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Un film de Abdellatif Kechiche | autome 2010
  Histoires du regard

• Bertrand Cantat | l’art de l’abîme
  17 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  La voix de Cantat, lors du spectacle Des Femmes, de Wajdi Mouawad –
  Nanterre-Amandiers, décembre 2011

• Danielle Bré | Jouer avec le feu
  18 mai 2018, par arnaud maïsetti

  Les Trois sœurs d’Anton Tchekov, mise en scène par Danielle Bré [Aix, Bois de l’Aune] – mai 2018

• Koltès | « On se parle ou on se tue » (entretien)
  2 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  entretien (inédit) pour Le Monde, janvier 1987

• Les villes qui n’existent pas | Paris, rue Beauregard
  28 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  sous la ville, la ville

• Aurélia Guillet | Par dessus l’abîme qu’est devenue notre histoire
  6 février 2012, par arnaud maïsetti

  Déjà Là d’Arnaud Michniak, mis en scène par Aurélia Guillet [Paris, Théâtre de La Colline] - février 2012

• la colère et la tendresse
  28 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Derrière la vitre — mais qui est derrière la vitre : moi ; ou tout cela qui vit de l’autre côté, dans sa lumière – passent des présences affolées : je me retourne, ce n’était rien. Seulement des fantômes de ma présence passée ici, à cette même place, dans ces mêmes heures, qui disent
  quelle beauté, oui, les couples en pleurs au milieu des trottoirs, les motos renversés, au matin, les ponts qui montent et descendent
  Quand je reviens là, j’y suis encore par dizaines. Mes corps du passé (…)

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