_Marseille, La Pointe Rouge

Articles

• la seconde qui s’écoule entre deux pas faits par un voyageur
  27 mars 2020, par arnaud maïsetti

  27 mars 2020

• nous vivons dans une fausse croyance
  31 mars 2020, par arnaud maïsetti

  31 mars 2020

• Défense de déposer les ordures
  13 avril 2017, par arnaud maïsetti

  Une croyance comme une guillotine

• la nuit est une illusion des étoiles
  11 février 2019, par arnaud maïsetti

  11 février 2019

• une trace ineffaçable
  23 août 2018, par arnaud maïsetti

  23 août 2018

• puisque le désespoir ne tient pas de journal
  12 août 2018, par arnaud maïsetti

  Toutes les couleurs disparaissent dans la nuit, et le désespoir ne tient pas de journal.
  Annie Le Brun, Les châteaux de la subversion (1982) Bob Dylan, The Night We Called it a Day
  La nuit tombait avant-hier sur toutes les choses mortes, et nous en faisions partie.
  C’était peut-être l’époque qui voulait cela : que sur toutes choses elle allait proclamant la fin, moins pour qu’on les regrette que pour les voir, enfin : et on les voyait, enfin, ces choses mourantes qui se jetaient sur (…)

• le temps qu’on pense la mort vivante
  24 mars 2020, par arnaud maïsetti

  23 mars 2020

• La ville écrite | d’amour
  13 avril 2017, par arnaud maïsetti

  que resterait-il d’autre

• Pointe Rouge | ce qui dore, le soir
  3 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  Alain Bashung, Je me dore (Tournée des Grands Espaces, 2004) [/Jamais le soleil ne voit l’ombre. Léonard de Vinci /]
  Et veille sur nous. Sur l’ennui terrible de ces jours avant la tempête, ou avant la nudité des branches. Avant les luttes qui recommenceront, et avant le sommeil qui viendra bien assez tôt. Avant les drames, après ce qui nous reste de joie. Veille sur nous depuis ce qui tremble sous le vent : le mot de canopée, celui de cime, d’adombrement du ciel par l’ombre elle-même. Tous (…)

• La Ville écrite | parade de clowns (libre expression)
  23 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  affichage

• Respiration #0 | à présent
  7 mai 2017, par arnaud maïsetti

  Marseille, Bain des Dames

• sans croire écrire
  4 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  « Je crois à ce qu’on appelle journal, ou à ces notes qu’on prend sans croire écrire. Quelquefois je me dis : ne publie pas, mais ne cesse jamais d’écrire un moment, d’écrire ce papillon jaune qui traverse le jardin et qui, en volant, devient un archéologue du jardin, laisse mieux voir l’herbe et les arbres. Toute ma vie, je la voudrais faite de petits poèmes , ou de descriptions sans ces cohésions auxquelles on s’applique dans les romans. Je crois à la poésie du chaque jour qui est (…)

• tendre visage
  19 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  19 janvier 2019

• l’homme seul et la mer
  7 juillet 2017, par arnaud maïsetti

  Il ne se rappelait pas quand il avait commencé à parler à haute voix quand il était seul. Dans les jours les plus anciens, quand il était seul, il chantait – et il avait aussi chanté parfois la nuit quand il était de veille sur les caboteurs ou les bateaux pour la tortue. Il avait probablement commencé à parler à haute voix, quand il était seul, au moment où le garçon l’avait quitté. Il ne se souvenait pas. Quand il pêchait avec le garçon, ils ne parlaient en général que lorsque nécessaire. (…)

• aux printemps redoutables
  11 février 2017, par arnaud maïsetti

  11 février 2017

• l’imminence, peut-être
  8 avril 2018, par arnaud maïsetti

  8 avril 2018

• puis quand vient l’automne brumeuse
  24 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  24 septembre

• devant de plus faibles encore
  11 avril 2020, par arnaud maïsetti

  11 avril 2020

• à l’inespéré
  6 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  6 septembre 2017

• le cri des plaintes qu’on invente
  28 mars 2017, par arnaud maïsetti

  le 28 mars 2017

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