_Marseille, La Pointe Rouge

Articles

• à distance, écrire à l’ombre de soi-même
  28 janvier 2018, par arnaud maïsetti

  Donne lui un homme et du temps, il en fait un cadavre, puis il le rejette sur ses bords. Il le gonfle puis il le rejette. Lui demeure
  H. Michaux, « L’étang », À distance, date inconnue Yann Tiersen, « Porz Goret » (Eusa, 2016)
  À distance, mais de quel siècle, et vers quel siècle s’avancer pour que ce jour revienne où ce serait possible, enfin, que le jour soit à sa place. Jour où rien ne passe que du vent et de tout son long ne fait rejoindre que de la terre, jour où il n’y a rien que (…)

• afin de te changer en celui que tu es
  21 avril 2020, par arnaud maïsetti

  21 avril 2020

• aux printemps redoutables
  11 février 2017, par arnaud maïsetti

  11 février 2017

• à l’inespéré
  6 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  6 septembre 2017

• cendres du soleil
  7 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  7 janvier 2019

• Marcher sur les deux rives d’une rivière est un exercice pénible
  5 juillet 2018, par arnaud maïsetti

  Marcher sur les deux rives d’une rivière.
  Marcher sur les deux rives d’une rivière est un exercice pénible. Assez souvent l’on voit ainsi un homme (étudiant en magie) remonter un fleuve, marchant sur l’une et l’autre rive à la fois : fort préoccupé, il ne nous voit pas. Car ce qu’il réalise est délicat et ne souffre aucune distraction. Il se retrouverait bien vite, seul, sur une rive, et quelle honte alors !
  Michaux, Au pays de la magie Maude Audet, Galloway Road
  Toute cette vie (…)

• La Ville écrite | faites l’amour
  30 août 2018, par arnaud maïsetti

  je ne vivrai pas sans souffrir un jour

• Hypothèse #2 | du manque
  18 mars 2019, par arnaud maïsetti

  je sais bien les salauds et leur logique

• puis quand vient l’automne brumeuse
  24 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  24 septembre

• Prado | le ciel vu de la mer (et le vent)
  5 février 2017, par arnaud maïsetti

  treize fois le vent

• mais le chemin mène aussi à ce lointain
  12 avril 2020, par arnaud maïsetti

  12 avril 2020

• sans croire écrire
  4 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  « Je crois à ce qu’on appelle journal, ou à ces notes qu’on prend sans croire écrire. Quelquefois je me dis : ne publie pas, mais ne cesse jamais d’écrire un moment, d’écrire ce papillon jaune qui traverse le jardin et qui, en volant, devient un archéologue du jardin, laisse mieux voir l’herbe et les arbres. Toute ma vie, je la voudrais faite de petits poèmes , ou de descriptions sans ces cohésions auxquelles on s’applique dans les romans. Je crois à la poésie du chaque jour qui est (…)

• Respiration #7 | là-bas
  19 avril 2020, par arnaud maïsetti

  Marseille, Grand-Large

• le feulement des coyotes dans Châtelet - Les Halles
  13 juin 2017, par arnaud maïsetti

  13 juin 2017

• puisque le désespoir ne tient pas de journal
  12 août 2018, par arnaud maïsetti

  Toutes les couleurs disparaissent dans la nuit, et le désespoir ne tient pas de journal.
  Annie Le Brun, Les châteaux de la subversion (1982) Bob Dylan, The Night We Called it a Day
  La nuit tombait avant-hier sur toutes les choses mortes, et nous en faisions partie.
  C’était peut-être l’époque qui voulait cela : que sur toutes choses elle allait proclamant la fin, moins pour qu’on les regrette que pour les voir, enfin : et on les voyait, enfin, ces choses mourantes qui se jetaient sur (…)

• La ville écrite | d’amour
  13 avril 2017, par arnaud maïsetti

  que resterait-il d’autre

• sans être là
  30 novembre 2018, par arnaud maïsetti

  30 novembre 2018

• un monde par défaut
  10 mai 2017, par arnaud maïsetti

  10 mai 2017

• je ne jetterai pas l’ancre ici 
  28 mars 2020, par arnaud maïsetti

  28 mars 2020

• la musique creuse le ciel
  30 mai 2018, par arnaud maïsetti

  30 mai 2018

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