_Marseille, La Pointe Rouge

Articles

• à l’inespéré
  6 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  6 septembre 2017

• d’être fécondée par toi
  2 avril 2020, par arnaud maïsetti

  2 avril

• à distance, écrire à l’ombre de soi-même
  28 janvier 2018, par arnaud maïsetti

  Donne lui un homme et du temps, il en fait un cadavre, puis il le rejette sur ses bords. Il le gonfle puis il le rejette. Lui demeure
  H. Michaux, « L’étang », À distance, date inconnue Yann Tiersen, « Porz Goret » (Eusa, 2016)
  À distance, mais de quel siècle, et vers quel siècle s’avancer pour que ce jour revienne où ce serait possible, enfin, que le jour soit à sa place. Jour où rien ne passe que du vent et de tout son long ne fait rejoindre que de la terre, jour où il n’y a rien que (…)

• qu’on en finisse avec l’année
  28 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  29 décembre

• La ville écrite | d’amour
  13 avril 2017, par arnaud maïsetti

  que resterait-il d’autre

• VIDÉO | Lune d’ici sous vent du Nord
  27 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  le bruit des choses qui s’éparpillent

• La Ville écrite | un très très bon retour des choses
  15 mars 2019, par arnaud maïsetti

  très très

• la musique creuse le ciel
  30 mai 2018, par arnaud maïsetti

  30 mai 2018

• la seconde qui s’écoule entre deux pas faits par un voyageur
  27 mars 2020, par arnaud maïsetti

  27 mars 2020

• Respiration #2 | au bord
  21 juin 2017, par arnaud maïsetti

  Marseille, Pointe Rouge

• afin de te changer en celui que tu es
  21 avril 2020, par arnaud maïsetti

  21 avril 2020

• le feulement des coyotes dans Châtelet - Les Halles
  13 juin 2017, par arnaud maïsetti

  13 juin 2017

• un monde par défaut
  10 mai 2017, par arnaud maïsetti

  10 mai 2017

• La Ville écrite | faites l’amour
  30 août 2018, par arnaud maïsetti

  je ne vivrai pas sans souffrir un jour

• devant de plus faibles encore
  11 avril 2020, par arnaud maïsetti

  11 avril 2020

• Marseille | ouest sud-ouest
  [Mise à jour infinie]
  17 mai 2018, par arnaud maïsetti

  depuis le promontoire de la ville

• d’hiver, lumière et deuil
  15 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  Bob Dylan, WInterlude On voit ces choses en passant (même si la main tremble un peu, si le cœur boite), et d’autres sous le même ciel : les courges rutilantes au jardin, qui sont comme les œufs du soleil, les fleurs couleur de vieillesse, violette. Cette lumière de fin d’été, si elle n’était que l’ombre d’une autre, éblouissante, j’en serais presque moins surpris.
  Philippe Jaccottet, À la lumière d’hiver Oui, plus douce, plus diffuse : la lumière d’hiver ralentit dans l’air le temps qui (…)

• La Ville écrite | parade de clowns (libre expression)
  23 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  affichage

• Respiration #7 | là-bas
  19 avril 2020, par arnaud maïsetti

  Marseille, Grand-Large

• puisque le désespoir ne tient pas de journal
  12 août 2018, par arnaud maïsetti

  Toutes les couleurs disparaissent dans la nuit, et le désespoir ne tient pas de journal.
  Annie Le Brun, Les châteaux de la subversion (1982) Bob Dylan, The Night We Called it a Day
  La nuit tombait avant-hier sur toutes les choses mortes, et nous en faisions partie.
  C’était peut-être l’époque qui voulait cela : que sur toutes choses elle allait proclamant la fin, moins pour qu’on les regrette que pour les voir, enfin : et on les voyait, enfin, ces choses mourantes qui se jetaient sur (…)

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