_Paris

Articles

• les perspectives bleuâtres
  26 décembre 2015, par arnaud maïsetti

  Ce système d’histoire, emprunté aux traditions orientales, commençait par l’heureux accord des Puissances de la nature, qui formulaient et organisaient l’univers. — Pendant la nuit qui précéda mon travail, je m’étais cru transporté dans une planète obscure où se débattaient les premiers germes de la création.
  Là s’échapperaient l’année et tout avec elle. Peut-être recommencerait avec la nuit, le reste aussi. Dans Luxembourg, la lumière de l’après-midi est celle de l’aube, et de la nuit (…)

• trois images du temps
  11 mai 2016, par arnaud maïsetti

  11 mai 2016

• dans les espaces vides de la ville
  13 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  les espaces vides de la ville — dans les arènes, les cris montent, les animaux hurlent à la mort la mort qu’ils veulent donner sans savoir qu’ils chantent déjà la mort qu’on va leur donner, pour la gratuité du don, la beauté du geste, le sang, le cri du sang quand il va tomber ici, le sable étranglé sous les pas des combattants, les types partout autour qui continuent de pousser les hurlements depuis deux mille ans dans cette arène vide où ce jour de juillet, de pluie, de brume d’automne, je (…)

• et dépêchez, chevaux de leur âme (déjà voici que la nuit tombe)
  13 décembre 2012, par arnaud maïsetti

  comme fjord le tournemoiement le carnaval la couleur des heures je ne ressasserais que cela
  Kateri Lemmens, Quelques éclats Le froid plus vif, qui rend la marche plus rapide, comme avancer dans une épaisseur invisible, mouvante : partout. Du manège comme image de ces jours : oui — n’avoir le temps à rien, sauter d’une heure à l’autre, toujours penser à l’heure suivante et au passage du temps ne rien garder que la fatigue ; et pourtant dormir si tard (se lever si tard) : le jour est court, (…)

• respire marche pars va-t’en (la douceur infinie)
  22 mai 2012, par arnaud maïsetti

  il y a des cris de sirène qui me déchire l’âme là-bas en Mandchourie un ventre tréssaille encore comme un accouchement je voudrais je voudrais n’avoir jamais fait mes voyages
  Paris, ce n’est pas vrai, je ne voudrais jamais n’avoir jamais fait ces voyages, Paris dans le même temps usé des choses, là, Paris là sous le brouillard, pas besoin de percer les nuages pour atterrir, c’est dans le nuage même que l’avion ce matin posé a fait revenir à moi l’heure d’ici, mais où est désormais l’heure (…)

• Saint-Just, une performance | Vidéo de la lecture
  6 mars 2015, par arnaud maïsetti

  corps debout

• La Ville écrite | désastres de Monet
  16 mai 2011, par arnaud maïsetti

  Il n’y aurait alors plus de place ni sur les livres ni sur les murs

• dans le vent avenue de france à découvert (Si sur ce rivage, ici, mes empreintes)
  23 avril 2013, par arnaud maïsetti

  bien avant que je passe, ici, aucun vent, et moi maintenant dans le vent, qui passe, et rien autour de moi que l’avenue de france, les yeux comme sous la pluie quand on ne peut les ouvrir, les fermer ; et à travers moi, un vent plus grand encore, et il ne pleut pas,
  dans les feuilles des arbres, aucune feuille, et dans le vent, avenue de france à découvert, des immeubles (pas ceux-là) qui tiennent droit, comment font-ils, moi je penche, et le sol penche avec moi, alors on ne se rencontre (…)

• La Ville écrite | peut-être fous
  3 février 2017, par arnaud maïsetti

  cela seul sauverait

• toutes les lettres coupables (et rêves d’ivresse)
  16 mars 2011, par arnaud maïsetti

  Là pas d’espérance ; Nul orietur. Science avec patience Le supplice est sûr.
  Rimbe
  Des six heures, enfermé, sous les grands murs de la BNF, le ciel à portée derrière les vitres jusqu’aux plafonds de dix mètres, et le jardin aux sous-sols, les lumières individuelles, la rumeur de fond de tout ce silence brassé qui me fige, retenir beaucoup de fatigue, et encore, difficilement, tant elle me file entre les doigts. Dernière session de travail avec passage aux archives pour moi. (…)

• Paris 5e | fuir les murs
  6 août 2014, par arnaud maïsetti

  rue Tournefort

• ombres des bancs
  2 février 2012, par arnaud maïsetti

  Dans cette ville, ceux qui retirent les bancs ne savent pas – peut-être est-ce pour des raisons précises : aménagement urbains, vastes plans de réinvention des quartiers, rêves formulés en secret par des architectes inconnus qui complotent pour disposer les énergies de la ville autrement, répartitions neuves des forces.
  L’idée que les bancs seraient enlevés pour chasser ceux qui la nuit y allongent leurs corps, seraient retirés pour faire place nette la nuit quand les immeubles chauffés (…)

• retenir l’effondrement et suspendre la fin
  1er octobre 2018, par arnaud maïsetti

  1er octobre 2018

• le chemin de crête
  28 janvier 2020, par arnaud maïsetti

  28 janvier 2020

• La Ville écrite | Mordre
  30 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  on ne mordra jamais assez

• histoires du jour (Zeppelin)
  15 mars 2011, par arnaud maïsetti

  Rock and Roll (Led Zeppelin, ’How The Best Was Won’, Concert 1972)
  Ce soir, rien que des images diffuses de la journée, brisée, mais laquelle saurait la dire toute ? Après-midi, travail autour de Giambattista Vico : relever cette idée, qui appartient à sa conception de l’Histoire éternelle idéale — cherchant une nature commune aux nations, Vico dégage trois coutumes humaines qui les rendraient, au-delà des différences, communes ; coutumes existant depuis tous temps et pour tous temps. 1. (…)

• Lieu | le texte escalier #5
  10 mars 2017, par arnaud maïsetti

  L’escalier n’est jamais un monde isolé, il est passage d’un point à un autre. Mais il est le temps de la projection intérieure sur ce point qu’on veut atteindre.

• tout point de vue est le sommet d’une pyramide inversée
  25 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  Un bref coup d’œil sur la campagne, par-dessus un mur des environs de la ville, me libère plus complètement que ne le ferait un long voyage pour quelqu’un d’autre. Tout point de vue est le sommet d’une pyramide inversée, dont la base est indéfinissable.
  Pessoa, Livre de l’Intranquillité Dans le bruit de l’été qui s’écroule comme des pays encerclés qui ne sont pas des pays, comme des avions dans les déserts, comme des foule qui s’éparpillent, respirer la poussière des arènes tous les (…)

• les pages arrachées en miroir
  9 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  c’est une idée ; prendre un livre, au hasard dans la bibliothèque bientôt vide, en arracher une page, la jeter au sol ; attendre que quelqu’un se penche pour s’y lire : le lac regarde Narcisse bien avant sa venue, c’est vrai. Une page arrachée en miroir
  sur le trottoir : une page d’un livre qui ne se trouve pas dans ma bibliothèque ; une histoire d’avion qui déchire les brumes de Terre Neuve, il y est question d’un type à retrouver ; une histoire de Bob Morane en quête d’on ne saura (…)

• d’une semaine l’autre : trains, correspondances et autres départs
  16 octobre 2017, par arnaud maïsetti

  Il fallait à Persée pour poursuivre les monstres une capuche de nuages. Cette capuche nous nous la sommes tirée sur les yeux et les oreilles, pour pouvoir faire comme si les monstres n’existaient pas. [/Karl Marx, « Préface à la première édition allemande », dans Le Capital./] The Clash, « Train In Vain » (The London Calling, 1979)
  D’une semaine l’autre, rien qu’un passage qui voudrait seulement trouver les endroits de passage plus denses et rapides, ceux qui conduisent d’ici à là-bas – (…)

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