_solitudes

Articles

• D’un Pays Lointain | Une fiction radiophonique
  Atelier d’écriture Paris 7
  6 avril 2011, par arnaud maïsetti

  La lecture aura lieu demain — à partir de midi, dans la salle d’art de Bétonsalon, à Paris 7 (métro BNF). Ce soir, les textes sont prêts, l’installation vidéo réalisée ; dans la salle, les sièges et les tables vides, les pages sur le sol posées. Il resterait à lire. Il resterait cela. Je mets ici l’ensemble des textes qui composeront la lecture de la fiction. Pays LointainPubliez sur Calaméo ou explorez la bibliothèque. Désormais nous parlons, nous échangeons des idées. Un lien s’est créé. (…)

• Fiodor Dostoïevski | « Le poème du Grand Inquisiteur »
  18 mai 2010

  Un jour, j’ai composé un poème

• la fuite organisée des lignes
  14 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  Tout ce qu’on écrit dans la torsion des mots, et qu’à force de tordre, ce qu’on saura en tirer : des lignes qui partent et ne reviennent pas, la fuite organisée des lignes qu’on plie pour ne pas qu’elles rompent.
  Quand je m’arrête au milieu de la route et que la foule qui marchait du même pas que moi continue, c’est comme si la terre soudain s’écartait de moi : dans le vertige que cela provoque, on écrit non pas pour ramener la foule à soi, mais pour mesurer la vitesse à laquelle on s’est (…)

• La Chute des corps #1
  28 novembre 2009, par arnaud maïsetti

  Ce que nous sommes / Ce que nous voulons

• Surgissements, nuit | le texte
  14 mai 2009, par arnaud maïsetti

  le texte | pour lecture à voix haute

• adresse #7 | à ton ombre
  23 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  « Ton ombre devant moi s’est étalée toute »

• Mémoires de nos sites | chiffre de l’almanach
  2 octobre 2017, par arnaud maïsetti

  deux mille dix septième article

• La ville écrite | tu m’aimes ?
  13 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  non (enfin…)

• Damien Rice | « This has got to die »
  8 mai 2013, par arnaud maïsetti

  So why’d you have to lie ?

• dans son apothéose
  1er septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Obscurément, dans les flancs du monstre, vous avez compris que chacun de nous doit tendre à cela : tâcher d’apparaître à soi-même dans son apothéose. C’est en toi-même enfin que durant quelques minutes le spectacle te change. Ton bref tombeau nous illumine. À la fois tu y es enfermé et ton image ne cesse de s’en échapper. La merveille serait que vous ayez le pouvoir de vous fixer là, à la fois sur la piste et au ciel, sous forme de constellation. Ce privilège est réservé à peu de héros. (…)

• Johnny Cash | Hurt
  30 juin 2017, par arnaud maïsetti

  C’est dans la fatigue que j’aurais voulu commencer cette nuit

• à présent, comment serait-ce possible ?
  13 mai 2021, par arnaud maïsetti

  13 mai 2021

• Le Client #6 | « Et si – par hypothèse – »
  3 août 2013, par arnaud maïsetti

  et le goût de désirer, et l’idée d’un désir

• Galerie Mazarine et labyrinthes
  24 mai 2015, par arnaud maïsetti

  Et leurs caboches vont dans des roulis d’amour.
  Rimb.
  Il faut entrer par une petite porte, ouvrir son sac, prouver qu’on n’est pas là pour déposer une bombe. Passer un sas, un autre, montrer à chaque fois une carte, une autre. Justifier ce qu’on fait là. On passe finalement. Les bâtiments en pierre rendus invisibles par des algecos provisoires, mais là depuis toujours ; la rumeur des travaux (le chantier est partout, invisible et lointain) ; les corps allongés, cigarette café téléphone, (…)

• home
  8 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  That Home (Cinematic Orchestra, ’Ma fleur’, 2007)
  « Derrière les vitres, l’après-midi flamboyait et de loin en loin un vautour planait paresseusement dans le ciel aveuglant. Ils croisaient des routes de traverse rouges et désertes, creusées de fondrières d’un rouge plus sombre, et de vieilles baraques délabrées perdues dans la solitude des champs de coton. » Carson Mc Cullers, Frankie Adams
  HABITER (a-bi-té) v. a.
  1° Occuper comme demeure. Tant que nous sommes détenus dans cette (…)

• sillons
  27 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Creep (Scala — reprise de Radiohead, 2007)
  Sous les seins de la terre hideuse Dieu-la chienne s’est retirée, des seins de terre et d’eau gelée qui pourrissent sa langue creuse
  Antonin Artaud, L’Ombilic des Limbes (’Avec moi dieu-le-chien’)
  Traces qui dessinent une route (c’est le mouvement qui a dessiné le chemin, et non l’inverse) : mais aux sillons superposés, dans la même direction pourtant évidente, mille chemins, mille petites routes à l’écart insensible, mille possibilités de (…)

• à distance, écrire à l’ombre de soi-même
  28 janvier 2018, par arnaud maïsetti

  Donne lui un homme et du temps, il en fait un cadavre, puis il le rejette sur ses bords. Il le gonfle puis il le rejette. Lui demeure
  H. Michaux, « L’étang », À distance, date inconnue Yann Tiersen, « Porz Goret » (Eusa, 2016)
  À distance, mais de quel siècle, et vers quel siècle s’avancer pour que ce jour revienne où ce serait possible, enfin, que le jour soit à sa place. Jour où rien ne passe que du vent et de tout son long ne fait rejoindre que de la terre, jour où il n’y a rien que (…)

• de la plus haute tour
  21 août 2009, par arnaud maïsetti

  De la plus haute tour, on se tiendrait au-dessus du vent : on ne verrait de son ombre qu’une petite tache de sueur enfoncée dans le sol ; on serait là en bonne place pour le regret — de là, le sol paraît si loin et le ciel possible : la chute si désirable qu’il suffit de se pencher pour voir son corps tomber.
  Oisive jeunesse 
 A tout asservie,
  De la plus haute tour où je suis (chaque ville fait une place dans ses périphéries un peu honteuses à la plus haute tour : je ne mets jamais (…)

• dans les haies d’Ajloun
  6 octobre 2019, par arnaud maïsetti

  6 octobre 2019

• jour passé
  22 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Être pris dans le flot, et n’avoir d’emprise sur aucune seconde — être entraîné malgré soi dans la pente du jour, et quand on cligne des yeux, on se retrouve de l’autre côté de la journée. La pièce n’a pas changé autour de soi, mais il fait plus sombre.
  Plus j’essaie de peser de tout mon corps contre le vent, plus je suis emporté. Les courriers s’accumulent, le jour ne suffit pas à le remplir ; la nuit tombe sur la ville comme un couperet et rien ne s’est produit.
  Alors, il suffit d’une (…)

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