Rimbaud | Les vies posthumes

Le 10 novembre 1891, à 10h du matin (14h selon Isabelle, sa sœur, qui le veillait), Rimbaud, amputé, gangrené, paralysé du côté gauche, délirant depuis plusieurs jours, meurt à Marseille, dans une mauvaise chambre de l’hospice de la Conception – ces valises prêtes à être embarqués de nouveau au Harar.

120 ans après, dans un café des Batignolles où sans doute jadis Verlaine s’oubliait dans l’absinthe, initia même Rimbaud à cet art (pourquoi pas), je notes à la volée ces quelques phrases reportées ce soir.

Surtout, redire que 120 ans après la mort du poète, l’héritage n’est pas dans la commémoration de manuscrits fétichisés, dans l’élévation d’autels idolâtres qui réduisent les textes et l’homme qui les a produits à une religiosité de seconde main oscillant entre le ridicule et l’obscène.

Le seul legs dont on dispose, c’est une écriture qui appelle aux forces de réinvention de la vie – lire Rimbaud et interroger le secret de sa vie, ce n’est pas tenter de la cartographier pour en traquer les indices (travail de flic), mais produire en soi et dans le rapport entretenu au monde, cette exigence de violence et de remise à neuf des forces qui seules importent. Pas de salut Rimbaud. Un chemin, et des questions adressées à ces parts inconnus de soi.

Je ne sais pas où est cette vie inventée de Rimbaud à laquelle je rêve depuis deux ans et que je ne cesse de ne pas écrire. Des notes que j’accumule, peut-être que cela finira par fabriquer ce site impossible qui serait la plus juste écriture accordée à ce rêve.

Ici, je dépose, en attendant, ces quelques notes tapées et publiées sur twitter en temps réel, comme l’on dit, entre dix heures et midi, depuis les Caves Populaires, Paris 17e [1].