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Articles

• vingt-neuf fois mille et une nuits
  10 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Jamais su où sur ma main la ligne de chance était gravée ; jamais pu reconnaître la couleur de mes yeux, entendu ma voix sans sursauter et me retourner, lâcher dans l’effroi : qui est là ; jamais su retrancher le nombre des morts en moi ; jamais entendu le bruit de l’eau de pluie tomber sur la plage en pleine nuit ; jamais vu non plus le sommet des toits dans Paris au coucher des soleils ; jamais montée plus haut que la cheville l’eau du Pacifique ; jamais eu froid à Montréal ; jamais levé (…)

• la lumière saignée de la neige
  26 février 2013, par arnaud maïsetti

  loi de l’attraction des papillons

• DADA | « et doré de corps d’archanges, de son âme »
  5 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  dégoût dadaïste

• Bertrand Cantat | Amor fati
  29 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  ja sagen

• Bernard-Marie Koltès, une biographie | Le livre
  17 avril 2021, par arnaud maïsetti

  4e de couverture

• Qui sont les Zadistes ? | entretien Sylvaine Bulle
  15 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  La question de ces jours

• dans le jour qui s’épuise
  20 avril 2015, par arnaud maïsetti

  Marche dans le jour qui s’épuise. Cherche les adresses intérieures, les portes qu’il faudrait affronter à mains nues et qui ne s’ouvriront jamais. Conserve au moins pour toi les traces laissées sur les poings, et le sang perdu. Ne possède pas plus de certitudes qu’une et une seule : celle-ci : n’en posséder pas plus qu’une seule à la fois.
  Par exemple : marcher dans le jour qui s’épuise pensant être celui qui marche dans la nuit qui reprend pied. Et puis l’abandonner quelque part, ici (…)

• [ phrases ] #6 — rêves de fraudes
  6 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Couloirs comme on s’y enfonce, un couloir après l’autre et même dans l’autre engagé, étroits et plafonds bas, murs carrelés, image parfaite de la mémoire quand on veut s’imaginer sa forme, et qu’elle apparaît quand on ferme les yeux dans la nuit noire sous cette image parfaite de couloirs ainsi enfoncés les uns dans les autres, étroits, bas de plafond, murs carrelés qui tournent, et vont, descendent sans fin mais la pente est si légère qu’on dirait se décharger d’un souvenir à chaque pas (…)

• louange à l’équinoxe
  23 septembre 2014, par arnaud maïsetti

  Moment donné où le soleil, passant à l’équateur, rend les jours égaux aux nuits dans tous les pays du monde. L’équinoxe du printemps. L’équinoxe d’automne. Au passage, la Place Castellane, furtive ou imprécise, semble bouger dans le soir qui tombe plus rapidement que moi, ce soir — et avec cette lumière, tous ces jours ensemble soudain. Ne pas les avoir écrits les préserve, je le sais — je le désire aussi. Du mois traversé, comme je fais le tour de cette place avec le sentiment que je fais (…)

• monocordes
  28 février 2011, par arnaud maïsetti

  Adagio For TRON (Daft Punk, ’Tron : Legacy’, 2010)
  MONOCORDE (mo-no-kor-d’) s. m.
  1° Terme de musique dans l’antiquité. Instrument à une seule corde, en usage chez les Grecs, qui en jouaient en promenant sous la corde un chevalet mobile et pinçant la partie libre.
  2° Instrument sur lequel il y a une seule corde tendue et divisée suivant certaines proportions pour connaître les différents intervalles des tons. Les monocordes, appelés aussi clavicordes.... sont fort agréables quand on (…)

• Gottfried Wilhelm Leibniz | « Il n’y a rien de mort dans l’univers »
  24 février 2012, par arnaud maïsetti

  « Chaque portion de la matière peut être conçue comme un jardin »

• Jérôme Bel | Sortir du théâtre
  2 août 2013, par arnaud maïsetti

  Cour d’Honneur, mis en scène de Jérôme Bel [Avignon In, Cour d’Honneur] – juillet 2013

• de peur
  13 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  se pencher de peur d’être comme je suis seulement, et pas autre, et d’être à la fois précisément comme les autres parce que mon désir les rejoint, voudrait les rejoindre, voudrait rejoindre en eux le désir d’être autre, c’est cela, de peur d’être ici, quand c’est ailleurs, bien sûr, que le désir se déporte ; de toute cette peur-là constitué que j’amasse comme dans le creux des mains un peu de sable qui se renversera sous les doigts le temps d’arriver jusqu’à la mer pour le répandre, de toute (…)

• Lire et écrire numérique : journal d’un désœuvrement 
  5 juin 2013, par arnaud maïsetti

  4 juin 2013, journée d’études à Rennes

• William Blake | « La Fleur »
  10 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  tout près de mon cœur

• ramasser le jour
  16 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  Dans ces lieux de passage qu’on fabrique dans tous le pays à l’identique (de sorte qu’il m’arrive de les confondre, et quand le train s’arrête dans une gare, puis repart, je reste quelques instants persuadé d’avoir manqué l’arrêt, d’être emporté dans un lieu en avant de moi et de me retrouver dans l’impossibilité absolue de jamais revenir), on ne fait que traverser, suivre automatiquement les panneaux, les quais, les heures, les voitures, suite de chiffres qui décident pour nous de la marche (…)

• pas de souvenirs
  22 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  Remembering (Avishai Cohen — ’as is...live at the blue note’, 2007) Pas de souvenirs, seulement des projets : ça pourrait faire le programme de toute une vie ; ça pourrait suffire pour rendre acceptable toute une vie. Oui.
  Travailler à n’avoir aucun souvenirs, c’est un vieux rêve (et il faut beaucoup de mémoire pour rejeter le souvenir) — c’est une digne tâche : chercher seulement les trajectoires, intercepter les lumières, se mettre en travers de soi : truquer les règles de l’échiquier. (…)

• Louis Aragon | « Voilà ma vie »
  2 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Il ne pleut pas Le vent s’est tu La nuit profonde

• Statuts Facebook | autoportraits aléatoires (alors je suis)
  15 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  histoire de ma vie mélangée en statuts Facebook

• et tomber (le vieillard mélancolique)
  5 mai 2014, par arnaud maïsetti

  Je te revois encore, ombre qui passe à travers des ombres, et qui brille un instant d’une lumière funèbre et inconnue, et qui entre dans la nuit ainsi que se perd le sillage d’un navire dans l’eau que l’on cesse d’entendre. Pessoa
  et sous mon ombre je glisse dans le jardin des plantes ouvert en deux par moi, les allées sous le ciel s’ouvrent aussi, et le corps et l’esprit en deux parts égales, et le passé et chaque minute, et ce jour lui-même, et je pense : demain est-il un autre jour ? — (…)

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