_amour

Articles

• La Ville écrite | like
  24 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  pouce en l’air

• dans la direction de l’inconnu
  25 décembre 2019, par arnaud maïsetti

  24 décembre 2019

• La Ville écrite | faites l’amour
  30 août 2018, par arnaud maïsetti

  je ne vivrai pas sans souffrir un jour

• et exister et mourir
  20 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  20 janvier 2019

• La ville écrite | d’amour
  13 avril 2017, par arnaud maïsetti

  que resterait-il d’autre

• de la veille
  22 août 2014, par arnaud maïsetti

  Le jour qui précède celui dont il est question (ainsi dit probablement, parce que la veille des fêtes, dans l’ancienne Église, était employée en veilles et prières).

• à perpétuité
  8 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  se dit des terrains vendus à toujours dans les cimetières. Littré dans la cathédrale vide d’Auxerre, à l’entrée de la nef, un lutrin immense est posé ; la Bible ouverte en deux comme un corps, les pages cornées, humides à la base, celui qui entre tombe sur une page des psaumes, où la colère de dieu est hurlée même en notre absence. je feuillette rapidement pour trouver la première page de la genèse, le souffle divin qui se répand dans le désert et le vide : le traducteur s’excuse d’avoir (…)

• Oracle #3 | Ghazal 23
  22 février 2012, par arnaud maïsetti

  à l’amour

• Klaus Nomi | « From beds of everlasting snow »
  29 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  comme la sirène

• Arthur Rimbaud | « le Grand Cygne rêveur »
  4 janvier 2013

  Et tout croît, et tout monte !

• des portes sans battants
  5 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  Dimension qui distend, qui augmente, qui en largeur s’étend, m’étend. Qu’est-ce qui arrive, qui dérive, musique qui me bague, qui me baigne. La tête pleine d’aubes, j’avance poussant des portes sans battants.
  Plus de lassitude. Arc-en-ciel de merveilles. C’es si beau le renouveau : le matin pense de partout. Est-ce possible ? Est-ce vrai ? Le mal, l’inquiétant, l’interminable mal, une nappe, une invisible nappe l’a fait disparaître.
  Félicité ! Je n’ai plus à descendre. Arrivée, une (…)

• Oracle #1 | Ghazal 403
  11 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  le froc du mendiant d’amour

• plus que tout
  30 décembre 2014, par arnaud maïsetti

  mais

• mille nuits (et une nuit)
  30 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  La nuit, l’amie oh ! la lune de miel 
Cueillera leur sourire et remplira 

De mille bandeaux de cuivre le ciel. A. Rimb.
  Vue du ciel, rien que du ciel qui mord jusqu’où ne plus le voir et seulement l’espérer encore, qu’il soit le même peut-être : et soi-même là-bas, oui : soi-même y être aussi ; c’est être ici une manière de conjurer l’absence et de dire : je suis là-bas aussi puisque je le veux ; mais non, je suis là, d’ici d’où je peux voir le ciel mordre là où je ne suis pas, pas (…)

• « Ils volent le présent » | J-L. Nancy
  26 février 2013, par arnaud maïsetti

  maintenant — valeurs et temps de la politique

• par où les déchirures du ciel
  2 avril 2014, par arnaud maïsetti

  Le monde s’étire s’allonge et se retire comme un accordéon qu’une main sadique tourmente Dans les déchirures du ciel, les locomotives en furie S’enfuient Et dans les trous, Les roues vertigineuses les bouches les voix Et les chiens du malheur qui aboient à nos trousses
  Cendrars, proses
  Il n’y aurait rien à écrire de ces jours.
  Dans les déchirures du ciel seulement, les déchirures de soi — je voudrais me confier, entièrement me confier à la déchirure (pour de l’autre côté des lambeaux (…)

• Hypothèse #1 | du soleil
  25 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  Si et seulement si tout était à refaire

• Csiki-Csiki | « que je meure »
  1er mars 2013, par arnaud maïsetti

  transylvania, et au-delà

• En rêvant Les Moissons du Ciel
  23 décembre 2012, par arnaud maïsetti

  Terrence Malick | Les Moissons du Ciel

• à quelle adresse
  16 avril 2014, par arnaud maïsetti

  J’ai demandé si peu à la vie - et ce peu lui-même, la vie ma l’a refusé. Pessoa
  Alors nous faudra-t-il tout demander.
  Si j’ouvre Pessoa au hasard, ce n’est ni pour le manque, ni pour la consolation, mais pour trouver des portes closes que je pourrai enfoncer avec mes poings.
  De l’adresse, je n’ai jamais pu me défaire, jamais su — ce qu’on traverse quand il faut écrire, c’est une manière de don, chercher, chercher chercher encore ce qui saurait dans une âme et un corps ce qui saurait (…)

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