_cheveux

Articles

• anticipations #51 | se venger
  6 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  c’était se venger qu’il fallait

• Keren Ann | 101 floors (wake up slowly)
  15 février 2012, par arnaud maïsetti

  Keren Ann, ouverture du concert du 13 février au Trianon, Paris
  101 & Strange Weather

• A. Breton | « ce toujours est la grande clé »
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Il fallait qu’au moins de l’une à l’autre une corde magique fût tendue

• Marseille | vues de la ville
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  87 photos de Marseille
  hiver 11

• À l’heure dite, soleils couchés
  3 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  à la minute où le soleil se couche, image fixe

• quand je fondais la terre (l’arbre de vie)
  27 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Where were you when I laid the foundations of the Earth, when the morning stars sang together, and all the sons of God shouted for joy ?
  « Où étais-tu quand je fondais la terre […] alors que les étoiles du matin éclataient en chants d’allégresse et que tous les fils de Dieu poussaient des cris de joie ? »
  (Livre de Job, chapitre 38-4)
  Poussé en moi dans mes dérives, l’arbre : au bout de cette marche loin dans les quartiers de la ville, au sud, à l’ouest, là où il n’y a rien que des grandes tours (...)

• les lointains sont par trop loin
  17 juin 2011, par arnaud maïsetti

  Le monde moderne La vitesse n’y peut mais Le monde moderne Les lointains sont par trop loin Et au bout du voyage c’est terrible d’être un homme avec une femme…
  « Blaise, dis, sommes-nous bien loin de Montmartre ? »
  Blaise Cendrars, Prose du Trassibérien
  Dans Aix (il y a tant de fontaines que j’ai si soif tellement), marcher ne suffit pas pour éloigner la ville. Elle est si petite. Je la trouve à chaque pas devant moi. En rentrant si tard, si tard qu’il était déjà le lendemain, je n’ai trouvé que de (...)

• la roue du temps (shalom shabbat)
  5 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  Une chance de naître
  LA CHEVELURE
  La chance du jour de la nuit tient à un cheveu Ah Combien d’épreuves cycles confondus pour une chevelure éprise
  Edmond Jabès
  il fait encore nuit, dehors comme toujours, la nuit répandue en désordre, et moi debout, à peine, moi marchant, à peine, moi avec mes mains minuscules frappant tous les mots, comme s’ils devaient ouvrir des portes (et la clé, où est-elle), je me retourne et tout autour la ville est restée là, et pourtant, oh ; le carrousel du manège est vide, (...)

• Automne, résistances au ciel
  11 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  derniers jours avant extinction des feux et début de la nuit d’hiver : c’est aujourd’hui que cela a commencé et dimanche, ce sera fini — il n’y aura plus une feuille aux arbres ; ce jour, les couleurs terminent (on dit qu’elles passent, je crois), et demain, au moindre souffle de jeune fille, tout s’éparpillera ; ce qui passe devant moi, c’est un peu d’une blessure plus large encore — il faut l’accepter.
  ces lignes fines dans le ciel qui ne portent qu’une ou deux (ou trois) lettres par arbre, ces (...)

• et le reste,
  22 juin 2011, par arnaud maïsetti

  dernier jour de l’année avant régression vers la nuit : n’y ai vu que du feu —
  rien d’autre que
  et le reste,
  désormais partir, et fermer les yeux sur le blanc de la page (quelle page) — pas d’image cette fois, pas d’image ce soir : que le blanc de la page pour enterrer l’année, et on appelle ça un solstice ?
  désormais : dernier jour de l’année avant retour vers la nuit (intérieure, mouvante).
  j’aurais trouvé le titre de ma pièce finalement : aujourd’hui n’a pas été vain. il reste à en écrire la fin. Et (...)

• [ phrases ] #3 — rêves de cendre
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  À chaque carte retournée : toujours l’envers — le tarot ne ment pas, surtout quand il est divinatoire ; je suis seul dans ma chambre – je ne la connais pas, ne l’ai jamais vue, sûr cependant que c’est la mienne : il n’y a aucune photo, ni fenêtre, ni bureau, un seul lit minuscule, et une lumière qui vient du plafond haut : oui, c’est bien ma chambre –, et je tire les cartes, je sais la question que je leur pose (mais je l’ai oubliée au réveil), et les quatre cartes sont posées devant moi, face contre (...)

• Aix | ces feux à la pluie du vent (les filles perdues)
  4 février 2014, par arnaud maïsetti

  Ce soir une dernière fois (cette fois la dernière) je relis et corrige et annote les dernières pages de cette pièce que j’aurais donc mis six mois à écrire — ai laissé le temps et l’espace entre moi et elle pour qu’elle devienne suffisamment étrangère, et je m’en dépossède maintenant ; je sais où en moi elle est allée, et où je ne l’ai pas suffisamment conduite aussi, je le sais.
  Ce soir, quand je descends le cour Sextius en y pensant vaguement, je pense surtout à la phrase de Rimb. qui avait conduit tout ce (...)

• Télémaque, à peine
  24 mars 2014, par arnaud maïsetti

  David | Les Aventures de Télémaque

• au hasard de la nuit
  9 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  C’est un monde de brume, la nuit est effondrée – on voit cependant à travers elle comme jamais. Des fontaines vides pour la soif, des statues immobiles pour la peur, des corps qui dans la nuit s’échangent leur corps parce que personne ne pourrait les voir. Et je suis là pour les voir. Il faut être là pour les voir, et comprendre ce qui s’échange. Ce qui s’échange : simplement des paroles par dessus la ville qui fabriquent comme ce manteau d’évidence dans lequel nous sommes enveloppés, qui enveloppe par (...)

• Passant, aux amandiers
  10 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Trente-trois fois les amandiers du square
  printemps 13

• arcane majeure
  10 octobre 2011

  lire dans les cartes

• l’autel (rue Ponscarme)
  5 juin 2013, par arnaud maïsetti

  Comme au pied d’un autel il a dû déposer cette feuille, je ne sais pas, je n’ai rien vu, pas son ombre s’enfuir loin et c’était peut-être des heures après, mais quand je passe elle est là, déposée là à cause peut-être du mot mal griffé sur la planche, rue Ponscarme ou parce que c’était là qu’il le voulait, ou bien il l’aurait déposée plus loin et le vent jusqu’ici l’aurait poussée pour moi, ou bien, ou bien, mais cela ne m’appartient pas, j’ai lu les mots sur la feuille et je suis parti, j’ai tendu l’appareil, une (...)

• Dostoïevski | « La vie existe et la mort n’existe pas »
  9 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Nicolas Vsévolodovitch se tut pendant trois minutes.

• BNF | je passai
  16 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Chaque lundi, je fais donc un détour de 498 Km (environ) pour les voir : me rendre ici, à midi (un peu avant) – je passe, les tours sont là. En passant, c’est autant pour la beauté des lieux que pour l’immobilité du temps ; je m’arrête et prends ces images. Ce n’est jamais la même lumière, évidemment. Ni les reflets sur les vitres ; jamais le même ciel. Plus loin, c’est le pont (je le regarde), et Rue des Frigos, la faim. Puis, midi. Il pleut, ou la lumière est aveuglante sur les tours, il fait si froid, (...)

• [Tondi] | pour rideaux l’ombre de la colline
  15 décembre 2012, par arnaud maïsetti

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