_cheveux

Articles

• Marseille | vues de la ville
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  87 photos de Marseille
  hiver 11

• [ phrases ] #3 — rêves de cendre
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  À chaque carte retournée : toujours l’envers — le tarot ne ment pas, surtout quand il est divinatoire ; je suis seul dans ma chambre – je ne la connais pas, ne l’ai jamais vue, sûr cependant que c’est la mienne : il n’y a aucune photo, ni fenêtre, ni bureau, un seul lit minuscule, et une lumière qui vient du plafond haut : oui, c’est bien ma chambre –, et je tire les cartes, je sais la question que je leur pose (mais je l’ai oubliée au réveil), et les quatre cartes sont posées devant moi, (…)

• anticipations #51 | se venger
  6 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  c’était se venger qu’il fallait

• dehors est le monde
  22 mars 2012, par arnaud maïsetti

  Juste le temps de battre les cils, Un souffle, un éclat bleu, Un instant, qui dit mieux ? L’équilibre est fragile
  J’ai tout vu Je n’ai rien retenu
  Rien à ne retenir, pas une caresse, pas un temps qui le mérite, juste partout la lumière neuve, cela suffit.
  Plus loin, ce qui crie, les carnages.
  Rien à retenir de plus que l’interruption de l’interruption.
  Juste partout la lumière partout neuve et lente jusqu’à mes pieds tombée, cela suffira toujours, mais pourtant.
  Rien à retenir (…)

• Fiodor Dostoïevski | « La vie existe et la mort n’existe pas »
  9 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Nicolas Vsévolodovitch se tut pendant trois minutes.

• Autoportrait aux yeux fermés
  26 juin 2012, par arnaud maïsetti

  douleur

• le lendemain ou un autre jour (changer de brouillard)
  23 mai 2012, par arnaud maïsetti

  Le lendemain ou un autre jour — les jours se confondent et les heures : il est toujours une autre heure quelque part, alors j’ai renoncé ; oui, toujours le décalage horaire est une erreur : une invention d’ici, quand le corps désire toujours s’accorder ailleurs —, poser la valise ne repose de rien, ni du trajet, ni des départs. Ici, la pluie ne tombe même plus, sans doute de fatigue, elle a cessé. Le jour s’acharne à durer jusque si tard, mais dans sa clarté de mourant dès l’aube, il n’y a (…)

• la ville Narcisse (et, loin, les roseaux tremblés)
  11 juin 2013, par arnaud maïsetti

  Regret des bras épais et jeunes d’herbe pure ! Or des lunes d’avril au cœur du saint lit ! Joie des chantiers riverains à l’abandon, en proie aux soirs d’août qui faisaient germer ces pourritures.
  Qu’elle pleure à présent sous les remparts ! l’haleine des peupliers d’en haut est pour la seule brise. Puis, c’est la nappe, sans reflets, sans source, grise : un vieux, dragueur, dans sa barque immobile, peine. Je pense à Narcisse, et je crois qu’il y avait des roseaux à travers son visage (…)

• Serge Pey | « Ni que j’ai construit une pyramide dans ma chambre »
  13 novembre 2011

  Ni qu’un oui tombe du ciel comme un oeuf s’écrase

• eschatologies (de la course à pied)
  29 septembre 2011, par arnaud maïsetti

  Où vont ceux qui courent, en cercle, dans les parcs le soir avant leur fermeture ? Je me posais la question quand je les voyais tourner tourner. Ils voudraient semer quelque chose, je disais, et j’ajoutais, l’air sérieux, et pour rire : non, ils courent pour oublier la mort. Ceux qui m’accompagnent me contredisent toujours, avec ce ton de gentil reproche ; ils ont raison.
  Tout à l’heure, revenir et revenir sur un texte que je voulais écrire ici : et impossible ; non pas que je savais ce (…)

• Automne, résistances au ciel
  11 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  derniers jours avant extinction des feux et début de la nuit d’hiver : c’est aujourd’hui que cela a commencé et dimanche, ce sera fini — il n’y aura plus une feuille aux arbres ; ce jour, les couleurs terminent (on dit qu’elles passent, je crois), et demain, au moindre souffle de jeune fille, tout s’éparpillera ; ce qui passe devant moi, c’est un peu d’une blessure plus large encore — il faut l’accepter.
  ces lignes fines dans le ciel qui ne portent qu’une ou deux (ou trois) lettres par (…)

• au mois de juin (mais voilà, à la fin)
  1er juin 2013, par arnaud maïsetti

  Or, n’est-ce pas joyeux de voir, au mois de juin Dans les granges entrer des voitures de foin Énormes ? De sentir l’odeur de ce qui pousse, Des vergers quand il pleut un peu, de l’herbe rousse ?
  A. R.
  Tout ce mois sur les routes, et finalement je n’ai pas cessé d’être sur le retour, comme si je n’avais finalement fait que revenir – et je suis revenu ; je n’étais pas parti, je ne partirai pas, ce n’était pourtant pas faute de. À la fin du mois de mai, c’est toujours avril, mars, toujours (…)

• (le vent des cygnes rouges)
  6 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  le vent tombait sur moi comme de la nuit

• vingt-neuf fois mille et une nuits
  10 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Jamais su où sur ma main la ligne de chance était gravée ; jamais pu reconnaître la couleur de mes yeux, entendu ma voix sans sursauter et me retourner, lâcher dans l’effroi : qui est là ; jamais su retrancher le nombre des morts en moi ; jamais entendu le bruit de l’eau de pluie tomber sur la plage en pleine nuit ; jamais vu non plus le sommet des toits dans Paris au coucher des soleils ; jamais montée plus haut que la cheville l’eau du Pacifique ; jamais eu froid à Montréal ; jamais levé (…)

• horizons battus
  12 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Camden Road (Shack, « … Here’s Tom with the weather », 2003)
  « Mais dans cette étrange période de l’amour, l’individuel prend quelque chose de si profond, que cette curiosité qu’il sentait s’éveiller en lui à l’égard des moindres occupations d’une femme, c’était celle qu’il avait eue autrefois pour l’Histoire. Et tout ce dont il aurait eu honte jusqu’ici, espionner devant une fenêtre, qui sait ? demain peut-être, faire parler habilement les indifférents, soudoyer les domestiques, écouter (…)

• la nuit roule dans mes yeux, par ce soleil
  26 février 2012, par arnaud maïsetti

  aube dispersée à la vitre du train

• Dans la désolation
  18 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  (dé-zo-la-sion ; en vers, de cinq syllabes) s. f.
  1° Action de désoler ; résultat de cette action. Il mit en désolation le sanctuaire, PASCAL, Proph. 26.
  … avancer dans la désolation, comme on fait le tour du propriétaire d’un lieu possédé par toutes mes vies passées…
  En regardant de loin fumer leurs villes et leurs maisons réduites en cendre, ils pleuraient la mort de leurs proches et la désolation de leur pays, FLÉCH. Hist. de Théodose, I, 32.
  … marcher dans la désolation et (…)

• et le reste,
  22 juin 2011, par arnaud maïsetti

  dernier jour de l’année avant régression vers la nuit : n’y ai vu que du feu —
  rien d’autre que
  et le reste,
  désormais partir, et fermer les yeux sur le blanc de la page (quelle page) — pas d’image cette fois, pas d’image ce soir : que le blanc de la page pour enterrer l’année, et on appelle ça un solstice ?
  désormais : dernier jour de l’année avant retour vers la nuit (intérieure, mouvante).
  j’aurais trouvé le titre de ma pièce finalement : aujourd’hui n’a pas été vain. il reste à (…)

• Klaus Nomi | « From beds of everlasting snow »
  29 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  comme la sirène

• Autoportrait à la fragilité de la phrase
  24 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  tremblé

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