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Articles

• La Ville écrite | jour et nuit
  3 juin 2011, par arnaud maïsetti

  Jour et nuit ces garages qui veillent

• arcane majeure
  10 octobre 2011

  lire dans les cartes

• où respirer la puissance
  17 mars 2014, par arnaud maïsetti

  Le jeune Creighton restait appuyé au bastingage, l’œil rêveur plongeant dans la nuit orientale. Il y voyait la perspective d’un chemin creux paysan, des rais de soleil dansant sur des feuilles bougeuses. Il voyait frémir des rameaux de vieux arbres dont l’arche encadrait le tendre et caressant azur d’un ciel d’Angleterre. Et, sous l’arceau des branches, une jeune fille en robe claire souriant sous son ombrelle, semblait debout au seuil même du tendre ciel.
  Conrad, Le Nègre du Narcisse (…)

• au mois de juin (mais voilà, à la fin)
  1er juin 2013, par arnaud maïsetti

  Or, n’est-ce pas joyeux de voir, au mois de juin Dans les granges entrer des voitures de foin Énormes ? De sentir l’odeur de ce qui pousse, Des vergers quand il pleut un peu, de l’herbe rousse ?
  A. R.
  Tout ce mois sur les routes, et finalement je n’ai pas cessé d’être sur le retour, comme si je n’avais finalement fait que revenir – et je suis revenu ; je n’étais pas parti, je ne partirai pas, ce n’était pourtant pas faute de. À la fin du mois de mai, c’est toujours avril, mars, toujours (…)

• horizons battus
  12 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Camden Road (Shack, « … Here’s Tom with the weather », 2003)
  « Mais dans cette étrange période de l’amour, l’individuel prend quelque chose de si profond, que cette curiosité qu’il sentait s’éveiller en lui à l’égard des moindres occupations d’une femme, c’était celle qu’il avait eue autrefois pour l’Histoire. Et tout ce dont il aurait eu honte jusqu’ici, espionner devant une fenêtre, qui sait ? demain peut-être, faire parler habilement les indifférents, soudoyer les domestiques, écouter (…)

• La Ville écrite | antiquités
  11 septembre 2011, par arnaud maïsetti

  C’est une ville transformée en antiquités : en souvenirs.

• [Tondi] | pour rideaux l’ombre de la colline
  15 décembre 2012, par arnaud maïsetti

  qu’en pensez-vous ?

• La Bible | Les chiffres de la sagesse
  24 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Il y a trois choses qui sont au-dessus de ma portée

• De Tree of Life à Melancholia : origines et fins
  18 août 2011, par arnaud maïsetti

  Tree of Life, de Terrence Malick, & Melancholia, de Lars van Trier

• ce châle effiloché (sur des coffres remplis d’or)
  5 avril 2012, par arnaud maïsetti

  Je suis couché dans un plaid Bariolé Comme ma vie
  d’avoir pour seule pensée parfois celle de se placer au bon endroit de soi, et surtout à égale distance précise et violente de la vie et de la mort (je veux dire : de ma propre vie), du désir de m’y tenir pour planter les dix doigts dans l’instant et la morsure sur la chair du désir, n’en avoir pas d’autre, celle de continuer à persister dans le désir de persister, et m’enfoncer dans chaque lumière, oui, me console parfois de n’avoir pas (…)

• au bras des ombres
  28 mars 2012, par arnaud maïsetti

  Je sors au bras des ombres,
 Je suis au bas des ombres,
 Seul.
  On ne peut pas faire l’impasse au silence dans le matin, le premier silence du matin, celui qui lance dans le corps entier le matin qui commence, et il faudrait parler : non (à part écrire un rêve) ; alors garder le silence contre soi apaise, et peu à peu, devient comme une manière de trésor, et l’approche du sacré — puis, la question demeure : jusqu’où tenir le silence, jusqu’à quelle heure, et à qui, ensuite, le déposer. Il (…)

• La Ville écrite | "dans une rue intitulée « divinité de la neige »"
  27 avril 2011, par arnaud maïsetti

  une demande formulée, brève

• pleure la ville
  29 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  à celle qui pleure cette Ville qui ne s’arrête jamais, pauvre brisé bat le pavé encore ivre de son sort
  à celle qui dit je pleure
  à celui qui pleure la veille de la nuit veillée comme une amante, une sœur de charité, une mélodie tremblée à la bougie sous l’orage
  pleure la ville quand je suis seul qui reste à la veiller, et que sa respiration ne suffit pas, ne suffit jamais
  pleure avec la ville cette manière qu’elle a de disparaître dans la nuit, ainsi
  pleure la ville comme une (…)

• devenir mon propre corps (songer)
  8 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  — Ah songer est indigne Puisque c’est pure perte ! Et si je redeviens Le voyageur ancien Jamais l’auberge verte Ne peut bien m’être ouverte.
  A. Rimb. (Comédie de la soif) Le dehors partout, maintenant — maintenant qu’il n’y a plus de voiture, maintenant qu’il fait presque froid (mais pas encore celui qui transperce), maintenant surtout qu’il est trop fatigué pour dormir, en soi, et qu’on traînera quoi qu’on fasse cette fatigue demain tout le jour, c’est trop tard pour la conjurer, dormir (…)

• Julien Gracq | « Habiter une forêt perdue »
  22 décembre 2011

  Ils fumèrent un moment en silence

• la ville est un sas (et la lumière)
  8 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  Entre le bureau et le bureau, la ville est ce sas. Tous les matins, vers 9h, puis le soir, quand le soleil tombe, il est 19h, être seulement dehors celui qui croit qu’il n’est plus dedans. On a comme cela, de ces ruses. Pour tromper qui ? Quand je me retournerai sur ces mois (cela finira bien par arriver), il me restera peut-être ces marches par dessus tout, quand il s’agit de faire le vide : en fait, le vide se fait tout seul. Même plus besoin de musique. Sortir dans le vide de soi. Voir (…)

• La Ville écrite | ici, parmi les vivants
  28 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  maintenant

• André Breton | « tout le secret de la vie »
  22 février 2012

  Je n’ai jamais cessé de croire que l’amour

• André Breton | « ce toujours est la grande clé »
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Il fallait qu’au moins de l’une à l’autre une corde magique fût tendue

• Autoportrait aux yeux fermés
  26 juin 2012, par arnaud maïsetti

  douleur

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