_joie & douleur

Articles

• la trajectoire amoureuse (après la dévastation)
  7 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Peut-être les gouffres d’azur, des puits de feu. C’est peut-être sur ces plans que se rencontrent lunes et comètes, mers et fables.
  Rimb., Vies
  chemin. Toute voie qu’on peut parcourir pour aller d’un lieu à un autre. Se détourner de son chemin. Un chemin facile. Enseigner, montrer à quelqu’un son chemin.
  La nuit dernière est pleine de souffle, tant qu’elle appelle à ce qu’on s’y mêle et qu’on n’en parle plus — les vents d’ici, je ne les savais pas (je connaissais la couleur de l’herbe (…)

• fuir la peste, organiser les rencontres,
  5 juin 2019, par arnaud maïsetti

  6 juin 2019

• Christine & The Queens | Les Paradis perdus
  4 juin 2014, par arnaud maïsetti

  j’essaie de me rappeler encore une fois

• [Tondi] | avoir part à l’ombre
  8 avril 2013, par arnaud maïsetti

  avoir part au danger

• le geste de Diogène (accepter)
  1er novembre 2013, par arnaud maïsetti

  « La seule vertu, sous les latitudes forestières, c’est l’acceptation. »
  (Sylvain Tesson) On raconte — c’est parce qu’on ne sait pas vraiment — que Diogène souvent s’arrêtait face à une statue à Athènes, et toute la journée immobile tendait la main : on lui disait : mais que fais-tu ; il répondait, avec sa voix que j’imagine terrible et douce : j’apprends le refus.
  On raconte — et sans doute on invente — que Diogène ainsi retournait le regard des passants ; aujourd’hui, on croit Diogène (…)

• enfermé dehors avec jésus christ des saints des derniers jours
  16 juin 2014, par arnaud maïsetti

  Est-ce qu’à votre avis le monde va mal ?
  J’attends depuis une heure maintenant, enfermé dehors, les clés de la chambre sont dans la boîte aux lettres, la boîte aux lettres de l’autre côté de la porte de l’immeuble dont je n’ai pas la clé (que l’ami m’a déposée dans la boîte aux lettres) — j’ai sonné à l’entrée à tous les voisinages, personne pour me répondre évidemment, alors depuis une heure, j’attends : soudain ils sont deux, chemise blanche, qui s’approchent ; sur eux, le badge que je (…)

• La Ville écrite | ses prisons
  3 avril 2014, par arnaud maïsetti

  nous échapper

• Quand la nuit vient | La chambre #3
  20 mai 2019, par arnaud maïsetti

  il dormait nu

• Avignon, journal de l’épuisement : et du ravage
  21 juillet 2015, par arnaud maïsetti

  Avignon est partout, une ville comme on voudrait la fuir et comme à chaque pas on la rencontre et sait lui appartenir pour relever d’elle : à la butée de ses murailles, trouver son ombre qui glisse contre elles et dessine sur leur peau l’inappartenance qui la fonde. Alors participer malgré soi de son absurde vacuité, de sa vitalité impossible – et puis partout depuis deux semaines maintenant une chaleur qui écrase et ralentit, rend le sommeil introuvable et le matin épuisé. On cherche les (…)

• Alain Bashung (Bataclan 2003) | « Sommes-nous la sécheresse, ou la vaillance »
  18 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  soyons le dernier coquelicot

• auprès du soir et de l’aube (tout ça pour ça)
  31 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  C’est aussi simple qu’une phrase musicale.
  Rimb.
  Il y aurait tout ce qui empêche, et les efforts que fait le monde pour plier contre soi, jusqu’à nous faire rompre — on ne rompt jamais ; tout ce qui autour de soi forme ce complot de forces qui minent, pourrait faire qu’un soir, on s’arrête, on s’assoit sur le bord, on pose les mains dans la terre, on ramasse la poussière comme du sable en jouant avec elle et disant : oui, j’arrête, et on regarderait le ciel passer au-dessus de soi, sans (…)

• dans le vent avenue de france à découvert (Si sur ce rivage, ici, mes empreintes)
  23 avril 2013, par arnaud maïsetti

  bien avant que je passe, ici, aucun vent, et moi maintenant dans le vent, qui passe, et rien autour de moi que l’avenue de france, les yeux comme sous la pluie quand on ne peut les ouvrir, les fermer ; et à travers moi, un vent plus grand encore, et il ne pleut pas,
  dans les feuilles des arbres, aucune feuille, et dans le vent, avenue de france à découvert, des immeubles (pas ceux-là) qui tiennent droit, comment font-ils, moi je penche, et le sol penche avec moi, alors on ne se rencontre (…)

• avec le soleil
  2 septembre 2014, par arnaud maïsetti

  On lui a découpé dans le derrière de la tête un morceau de crâne affectant la forme d’un segment. Avec le soleil, le monde entier regarde à l’intérieur. Cela le rend nerveux, le distrait de son travail et il se fâche de devoir, lui précisément, être exclu du spectacle.
  Ce fragment dans la tête, ce matin ; et à l’aube, vérifier que c’était bien cela : que ce fragment, sa précision d’image, était bien cette page dans le journal de Kafka — mais peu importe. Au contraire, il y avait la douleur (…)

• Keren Ann | Les jours heureux
  21 mars 2019, par arnaud maïsetti

  Ce qui distingue le rêve du passé

• Max Richter | November
  11 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  novembre est éternel

• raison merveilleuse et imprévue (le geste de nos mains)
  7 mars 2013, par arnaud maïsetti

  Il est l’amour, mesure parfaite et réinventée, raison merveilleuse et imprévue, et l’éternité : machine aimée des qualités fatales. Rimb.
  Vu du ciel, tout est si profond et net à la fois ; et depuis nos rues, les paysages sur lesquels on se cogne, les façades levées simplement pour arrêter la vie qui court, peut-être, quelque part, une rivière où on laverait notre linge et auprès de laquelle dormir pour attendre qu’il sèche ; mais la ville enfoncée dans nos gorges partout, ce garçon (…)

• qui vint à ma rencontre
  24 août 2018, par arnaud maïsetti

  24 août 2018

• épaves du vieux monde
  15 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  A vieille carte, nouvelle épave.
  Dicton marin Bob Dylan, "Things have changed" (2000) En longeant le Vieux-Port de Marseille vers le théâtre, on remonte vers le Sud, on laisse l’Europe dans son dos, on fait face au large, il suffirait qu’on tourne les yeux pour voir de part et d’autre les Amériques et l’Afrique ; on respire enfin. On est plein de pensées pour le vieux monde qui sombre tranquillement, on se prendrait presque de pitié pour lui : mais non, on n’est pas si lâche. On marche (…)

• Dominique A. | Revenir au monde 
  25 avril 2013, par arnaud maïsetti

  fais moi revenir

• Rimbaud | À vendre, l’arme du presque crime
  21 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  Non, ce n’est pas un Browning : c’est un Lefaucheux, modèle 55, 7 mm à broche

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