_rêves et terreurs

Articles

• anticipation #45 | Les maisons empêchent de voir la ville
  8 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  Les maisons empêchent de voir la ville. C’est un vieux proverbe. Personne aujourd’hui pour s’en souvenir. Personne qui sache encore le sens de la phrase. Et personne non plus pour essayer de voir la ville, de ne trouver que des maisons, et de dire : les maisons empêchent de voir la ville.
  Bien sûr on sait encore les lieux, les chemins qui y mènent sont encore visibles. Bien sûr, il y a dans les livres, des pages entières sur ces villes, mais c’est justement celles qu’on passe rapidement (…)

• imminente la décision entre folie et équilibre
  7 mai 2020, par arnaud maïsetti

  07 mai 2020

• la chambre de vision
  1er décembre 2010, par arnaud maïsetti

  Colors And The Kids (Cat Power, ’Moon Pix’, 1998)
  De N...
  ... On n’a plus le droit de voir hors de la chambre de vision. Vous comprenez, il y avait trop de monde dehors. Comment les surveiller ? Ils allaient partout. Il devenait pratiquement impossible de les tenir et puis, forcément, ils recevaient par les spectacles de la rue et de partout des impressions diverses. Alors ? L’Unité d’un peuple, nous n’allions quand même pas la laisser partir en miettes... Henri Michaux (Face aux (…)

• le souvenir de son existence terrestre
  10 mai 2020, par arnaud maïsetti

  10 mai 2020

• Marseille | La Plaine à poings nus
  20 février 2019, par arnaud maïsetti

  Œil pour Œil

• anticipation #35 | pays de propriétaires
  9 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Dans cette ville, on était toujours chez les autres : la propriété privée avait mordu rapidement en dehors des murs, sur le trottoir, et jusque dans les rues. Quand on se retrouvait dehors, c’était toujours à marcher dans les terres de quelqu’un ; impossible de trouver refuge hors de ce monde.
  Les maisons n’avaient plus suffi à tracer la frontière de la propriété privée, et on avait suivi le mot d’ordre un peu partout — un pays de propriétaires, on en avait tiré des programmes politiques, (…)

• Jrnl | Égratignures du vent
  2 mai 2024, par arnaud maïsetti

  Jeudi 2 mai 2024

• passe à travers les larmes
  13 octobre 2018, par arnaud maïsetti

  13 octobre 2018

• là où il y a un chemin
  11 juin 2014, par arnaud maïsetti

  Tu te frayas un chemin par la mer, Un sentier par les grandes eaux, Et tes traces ne furent plus reconnues. Psaumes de David, 7 ;19
  de frayer dans le temps, réaliser (comme un rêve, ou un film) que le chemin n’était pas là, qu’il s’était courbé au passage de mes pas, et qu’en me retournant, c’était là.
  mais ici, le chemin était devant : quelqu’un l’avait battu pour rejoindre (pensait-il désorienté), il avait pris au plus court peut-être, au caprice le plus juste, et dans le désordre, (…)

• aller, retour
  2 mai 2014, par arnaud maïsetti

  ce rêve — il y a cinq ans maintenant —, si présent encore et souvent, j’y pense : qu’à force de me réveiller, aller et retour dans le sommeil et la vie, j’ai pris peur de ne plus savoir si c’est dans le sommeil où le réel que j’étais, et j’ai dessiné un R sur mon poignet — puis je me levais, et j’avais ce R au poignet, mais soudain je ne me souvenais plus si le R voulait dire Réalité ou Rêve, et je me suis effondré sur le lit en espérant me lever le poignet nu, peut-être, et désirant (…)

• porte condamnée
  10 février 2010, par arnaud maïsetti

  Porte trop étroite et trop haute ; sans fond, sans largeur et sans horizon. Porte si faible de vie qu’on passerait dessous sans y entrer ; porte condamnée.
  On se tient devant telle rue — porte qui est à elle-même sa rue et sa hauteur, son ciel tout entier, sa ville en circulation unique, dépourvue de maisons, juste du sol et des murs autour — et c’est comme entendre une rime jamais entendue, ce mot qui grince dans la mâchoire et qu’on ne reconnaît pas mais qui laisse le monde vide après (…)

• la figure de chimères
  22 avril 2010, par arnaud maïsetti

  18 photographies de gargouilles
  série en cours

• Marseille | vues de la ville
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  87 photos de Marseille
  hiver 11

• [ phrases ] #3 — rêves de cendre
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  À chaque carte retournée : toujours l’envers — le tarot ne ment pas, surtout quand il est divinatoire ; je suis seul dans ma chambre – je ne la connais pas, ne l’ai jamais vue, sûr cependant que c’est la mienne : il n’y a aucune photo, ni fenêtre, ni bureau, un seul lit minuscule, et une lumière qui vient du plafond haut : oui, c’est bien ma chambre –, et je tire les cartes, je sais la question que je leur pose (mais je l’ai oubliée au réveil), et les quatre cartes sont posées devant moi, (…)

• anticipation #38 | tout le reste
  2 février 2010, par arnaud maïsetti

  À propos de ces fameux trois milliards d’êtres humains, dont on fait une montagne : j’ai calculé, moi, qu’en les logeant tous dans des maisons de quarante étages — dont l’architecture resterait à définir mais quarante étages et pas un de plus, cela ne fait même pas la tour Montparnasse, monsieur — , dans des appartements de surface moyenne, mes calculs sont raisonnables : que ces maisons constituent une ville, je dis bien : une seule, dont les rues auraient dix mètres de large, ce qui est (…)

• adresse #3 | à l’insomnie
  16 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Pour t’endormir, tu imagines des massacres et cela t’apaise

• éphéméride de chaque minute
  24 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Au matin, on commence le jour ébloui ; les volets ne sont pas assez forts pour empêcher le réveil, l’horizontalité de la lumière qui crève les yeux et on n’y voit rien — c’est qu’on commence à voir.
  On réapprend : voir, respirer, marcher, s’orienter dans le temps et l’espace — tout cela qui fait violence et effraction dans la liquidité du sommeil. Comme au premier jour de notre vie, les poumons se déplient au fond de soi pour perforer le corps, et dans la bouche on a ce goût acide du (…)

• la terre toujours recommencée
  22 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  dix jours, la terre retournée sur elle-même pour recommencer, dix jours que cette photo a été prise, loin de la ville, et depuis ? dix jours que, revenu à la ville, chaque jour, presque le même dans ces jours parisiens de toutes les saisons, l’été brûlant, l’automne des pluies froides, le printemps d’arbres mouillés, la ville partout indifférente à ce qui tourne autour d’elle, la terre qui avance vers le soleil et s’éloigne, dix jours qu’ici, sur la table, les Lettres de Koltès un jour après (…)

• contre-tendanciel
  6 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Regarder la réalité en face : ne pas s’écarter de cette exigence — prendre en compte la totalité des paramètres (vitesse du vent, intensité de la lumière, teneur de fatigue dans le sang, hauteur des lucarnes, gramme de violence contenue par volume d’air expiré) : et tenir les comptes à jour : à chaque secousse, le jour perd du temps sur lui-même. Lui en restera-t-il assez, à l’heure du bilan ?
  Lu dans le journal :
  Le séisme survenu samedi au Chili a secoué la Terre… et très légèrement (…)

• image fiction | dans le jour, ce qu’on emporte avec soi
  23 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  image fiction du rêve, de la ville, de la mémoire

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