_rêves et terreurs

Articles

• Un rêve | un projet, la tête dans le mauvais trou
  11 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  présentation du projet : récits de rêve

• Un rêve | le répondeur
  20 juin 2019, par arnaud maïsetti

  Un rêve : il y avait cette cabine

• l’accès à la plage est aux chiens
  16 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  Dogs They Make up the Dark (Devendra Banhart, ’Rejoicing in the Hands’ [2004])
  Dogs they make up the dark surrounding / Mountains, they move towards the sea Lie there, shine from your wound is blinding / Mountains still move towards the sea Derrière le mot effacé, on lit ce qui excède le sens, ou ce qui demeure sur le bord de, ce qui est en-deçà de tout, affleure et ne parvient jamais à rejoindre : on se tient devant la possibilité de l’insulte, de la caresse, du crachat et des perles de (…)

• [Tondi] | avoir part à l’ombre
  8 avril 2013, par arnaud maïsetti

  avoir part au danger

• ne faire que passer
  25 mars 2020, par arnaud maïsetti

  25 mars 2020

• anticipation #38 | tout le reste
  2 février 2010, par arnaud maïsetti

  À propos de ces fameux trois milliards d’êtres humains, dont on fait une montagne : j’ai calculé, moi, qu’en les logeant tous dans des maisons de quarante étages — dont l’architecture resterait à définir mais quarante étages et pas un de plus, cela ne fait même pas la tour Montparnasse, monsieur — , dans des appartements de surface moyenne, mes calculs sont raisonnables : que ces maisons constituent une ville, je dis bien : une seule, dont les rues auraient dix mètres de large, ce qui est (…)

• anticipation #44 | Babels intérieures
  1er janvier 2011, par arnaud maïsetti

  « C’était atteindre un point intérieur qu’on avait cru impensable jusqu’alors et où tout serait révélé »

• Fernando Pessoa | « Jamais je ne dors »
  5 avril 2013, par arnaud maïsetti

  je rêve dans la vie comme dans le sommeil

• Georges Bataille, entretien 1951 | Qui êtes-vous ? #2
  20 avril 2015, par arnaud maïsetti

  je ne suis pas devenu Sioux

• ces moments de veille
  30 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  Horses In My Dreams (PJ Harvey, ’Stories From The City, Stories From The Sea’, 2000) Toute chose d’obscurité me parle de ton éclat Les pièces à tâtons traversées Les veuves Le bitume au fond des navires L’eau des mares Les olives noires La croix des ailes de proie au-dessus de la neige où tourne Une cordée à bout de forces Les souliers d’un mort La haine aux ongles de nuit
  Aragon (Elsa,1959)
  Dans tout ce battement de portes entre mes villes, entre les endroits de ces villes, ces (…)

• porte condamnée
  10 février 2010, par arnaud maïsetti

  Porte trop étroite et trop haute ; sans fond, sans largeur et sans horizon. Porte si faible de vie qu’on passerait dessous sans y entrer ; porte condamnée.
  On se tient devant telle rue — porte qui est à elle-même sa rue et sa hauteur, son ciel tout entier, sa ville en circulation unique, dépourvue de maisons, juste du sol et des murs autour — et c’est comme entendre une rime jamais entendue, ce mot qui grince dans la mâchoire et qu’on ne reconnaît pas mais qui laisse le monde vide après (…)

• une foule d’ombres
  5 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  [/ Nous rencontrâmes une foule d’ombres qui s’en venaient près de la rive, et chacune nous regardait ainsi que font le soir ceux qui se croisent à la nouvelle lune ; elles clignent des yeux vers nous comme le vieux tailleur au chas de son aiguille.
  Dante, La divine comédie, Chant XV, (16-21)./]
  Sous le miroir ombrière face au Vieux-Port passent ceux qui passent, chaque seconde une foule de moins traverse l’image et s’éloigne, le soleil frappe ce qui nous protège de lui, et pour rien (…)

• Jrnl | Égratignures du vent
  2 mai 2024, par arnaud maïsetti

  Jeudi 2 mai 2024

• La foule, les toits d’or (du jardin de la beauté, saccage)
  18 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Toutes les femmes qui l’avaient connu furent assassinées. Quel saccage du jardin de la beauté ! Sous le sabre, elles le bénirent. Il n’en commanda point de nouvelles. — Les femmes réapparurent.
  a.r.
  Je suis à la fenêtre, c’est trois heures du matin, et je ne sais pas comment je me suis retrouvé là, au spectacle de cet apocalypse qui me laisse muet, larmes aux yeux qui coulent sur la vitre de la fenêtre à-demi fermée, bat dans le vent et pourrait m’emporter ; entre le moment où je me suis (…)

• l’existence du terrible dans chaque parcelle de l’air
  29 janvier 2017, par arnaud maïsetti

  29 janvier 2017

• le souvenir de son existence terrestre
  10 mai 2020, par arnaud maïsetti

  10 mai 2020

• anticipation #46 | le rêve de nos pères
  4 février 2011, par arnaud maïsetti

  Ce n’était pas là le rêve que nos pères avaient fait pour nous. Partout, les mêmes villes de géants étendues sur des pays entiers, des guerres interminables, sans soldat, sans cause, sans mort visible. Des vainqueurs sans victoire, et des vaincus sans sépulture. Des dates qui ne servaient que pour des commémorations. Des chiffres qui établissaient des comptes, mais les colonnes des profits et des pertes changeaient sans cesse. Les livres, eux, n’apparaissaient dans aucune colonne. Non, ce (…)

• les vies antérieures (et la neige éternelle du sol)
  15 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  L’acropole officielle outre les conceptions de la barbarie moderne les plus colossales. Impossible d’exprimer le jour mat produit par le ciel immuablement gris, l’éclat impérial des bâtisses, et la neige éternelle du sol.
  A. Rimb. c’est le premier jour, alors je pourrai m’en souvenir : celui où le froid est si fort qu’il entre dans le corps. au matin, le miracle — bleu du ciel soudain comme une blessure qui se déchire ; ainsi donc le ciel n’était pas qu’une fiction de nos vies antérieures. (…)

• contre-tendanciel
  6 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Regarder la réalité en face : ne pas s’écarter de cette exigence — prendre en compte la totalité des paramètres (vitesse du vent, intensité de la lumière, teneur de fatigue dans le sang, hauteur des lucarnes, gramme de violence contenue par volume d’air expiré) : et tenir les comptes à jour : à chaque secousse, le jour perd du temps sur lui-même. Lui en restera-t-il assez, à l’heure du bilan ?
  Lu dans le journal :
  Le séisme survenu samedi au Chili a secoué la Terre… et très légèrement (…)

• en regard
  25 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  Dans le silence, les pas qui s’approchent : je mesure mentalement la distance qui m’en sépare.
  Il fait nuit et je ferme les yeux plus profondément, jusqu’à la douleur. Je voudrais ne rien entendre : les pas dans le silence et le noir de la chambre ne font que s’approcher, encore et encore.
  La couverture au-dessus de la tête, le corps serré contre soi, la terreur prend de plus en plus d’épaisseur et finit par m’absorber.
  Quand les pas s’arrêtent, c’est à quelques centimètres du lit. (…)

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