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Articles

• Gottfried Wilhelm Leibniz | « Il n’y a rien de mort dans l’univers »
  24 février 2012, par arnaud maïsetti

  « Chaque portion de la matière peut être conçue comme un jardin »

• Rimbaud, une vie | Voyelles. L’école, la gloire et l’ennui
  21 août 2016, par arnaud maïsetti

  Chapitre V.
  Apprendre à lire, à cracher.

• La Compagnie des Œuvres, sur France Culture | Semaine Koltès
  20 janvier 2020, par arnaud maïsetti

  Lire et relire Koltès

• silhouettes creusées à la surface de soi
  6 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  6 novembre 2017

• arcane majeure
  10 octobre 2011

  lire dans les cartes

• le point de sursaut et d’éveil
  20 mars 2019, par arnaud maïsetti

  20 mars 2019

• où respirer la puissance
  17 mars 2014, par arnaud maïsetti

  Le jeune Creighton restait appuyé au bastingage, l’œil rêveur plongeant dans la nuit orientale. Il y voyait la perspective d’un chemin creux paysan, des rais de soleil dansant sur des feuilles bougeuses. Il voyait frémir des rameaux de vieux arbres dont l’arche encadrait le tendre et caressant azur d’un ciel d’Angleterre. Et, sous l’arceau des branches, une jeune fille en robe claire souriant sous son ombrelle, semblait debout au seuil même du tendre ciel.
  Conrad, Le Nègre du Narcisse (…)

• d’hiver, lumière et deuil
  15 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  Bob Dylan, WInterlude On voit ces choses en passant (même si la main tremble un peu, si le cœur boite), et d’autres sous le même ciel : les courges rutilantes au jardin, qui sont comme les œufs du soleil, les fleurs couleur de vieillesse, violette. Cette lumière de fin d’été, si elle n’était que l’ombre d’une autre, éblouissante, j’en serais presque moins surpris.
  Philippe Jaccottet, À la lumière d’hiver Oui, plus douce, plus diffuse : la lumière d’hiver ralentit dans l’air le temps qui (…)

• Rimbaud, une vie | Izambard. La classe du soir
  26 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  Chapitre VI
  Devenir crapules

• légendes urbaines #3
  10 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  une semaine dans la ville — reprise des images déposées sur twittpic — semaine du 4 au 10 novembre 10 novembre 9 novembre
  18h29 — la Preuve
  10h20 — le soleil Narcisse
  09h42 — vérification de présence du dehors 8 novembre
  08h17 — mes mains sont des moufles #2
  08h16 — mes mains sont des moufles #1 7 novembre
  10h54 — Un jour nous serons vieux, et nous nous souviendrons de toutes les histoires qu’on se racontait alors
  09h37 — les hurlements des enfants
  09h36 — à la (…)

• au mois de juin (mais voilà, à la fin)
  1er juin 2013, par arnaud maïsetti

  Or, n’est-ce pas joyeux de voir, au mois de juin Dans les granges entrer des voitures de foin Énormes ? De sentir l’odeur de ce qui pousse, Des vergers quand il pleut un peu, de l’herbe rousse ?
  A. R.
  Tout ce mois sur les routes, et finalement je n’ai pas cessé d’être sur le retour, comme si je n’avais finalement fait que revenir – et je suis revenu ; je n’étais pas parti, je ne partirai pas, ce n’était pourtant pas faute de. À la fin du mois de mai, c’est toujours avril, mars, toujours (…)

• horizons battus
  12 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Camden Road (Shack, « … Here’s Tom with the weather », 2003)
  « Mais dans cette étrange période de l’amour, l’individuel prend quelque chose de si profond, que cette curiosité qu’il sentait s’éveiller en lui à l’égard des moindres occupations d’une femme, c’était celle qu’il avait eue autrefois pour l’Histoire. Et tout ce dont il aurait eu honte jusqu’ici, espionner devant une fenêtre, qui sait ? demain peut-être, faire parler habilement les indifférents, soudoyer les domestiques, écouter (…)

• Camera obscura (les courses vives)
  30 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Cette phrase écrite il y a plusieurs jours sur une page de l’ordinateur, que je retrouve ce soir :
  « Là où il y a un espace entre le sol des humains et les murs des humain, nous allons dans des courses vives à la recherche de nourriture ou de nos semblables »
  Aucun souvenir de l’avoir écrite, de l’avoir lue, de l’avoir traversée en moi — et cependant ce soir, sa justesse qui foudroie.
  Peut-être à cause du temps dehors et du temps passé à l’avoir perdu aujourd’hui, la colère : dehors, (…)

• spectres, signe des temps
  23 mars 2017, par arnaud maïsetti

  23 mars

• Jean Genet | « Violence et brutalité »
  1er décembre 2018, par arnaud maïsetti

  violence et vie sont à peu près synonymes

• le portrait de mon visage (nous étions presque arrivés)
  27 avril 2013, par arnaud maïsetti

  j’ai pris le train jusqu’aux bords de la ville, et le bord n’avait pas de fin, c’était la ville elle-même, la ville était son propre bord, c’était là où j’étais arrivé, le soir.
  nous avons atteint des terres interminables et nous avons vu, derrière, quelque chose comme de la mer, c’était le sable, nous avons traversé, c’était la ville qui continuait, il fallait continuer, nous étions presque arrivés pourtant : c’était ce matin.
  et après, c’était la même chose.
  nous avions le choix (…)

• où la brume vague
  25 janvier 2017, par arnaud maïsetti

  Où la brume vague évoquait un grand Fantôme laiteux se désespérant Et pleurant avec la voix des sarcelles Qui se rappelaient en battant des ailes Parmi la saulaie où j’errais tout seul
  P. Verlaine, Promenade Sentimental The National, You Were A Kindness Ce serait donc cela, l’image de l’année qui s’ouvre ; on l’espère neuve, on la désire vibrante, et on trouve le soir, sur son téléphone, des images prises à mon insu qui la désignent mieux qu’un horizon de ciel.
  Il faut accepter les (…)

• La Ville écrite | ici, parmi les vivants
  28 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  maintenant

• pour couper les ailes de l’aigle
  14 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Fear Of Flying After Murder Park, 1995)
  « Parce que la tortue a le pied sûr, est-ce une raison pour couper les ailes de l’aigle ? »
  Edgar Allan Poe
  C’était il y a deux ans, rue proche Champs Élysées, ces grandes allées d’arbres, ombres portées trop faiblement pour la chaleur qui passe, et la sueur, et l’attente. Juste deux ans aujourd’hui, les allées sont les mêmes, je crois, à cette heure, et la musique descendue en cadence du haut jusqu’en bas de l’avenue, résonne encore dans la (…)

• La Ville écrite | fair
  2 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  jusqu’au bout de la

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