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Articles

• entre les tours
  21 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Des corps irréels, tendus sur l’arrière fond de ce monde comme une toile peinte sur les théâtres fabriqués jadis pour les histoires. Mais l’histoire est passée, on n’en connaît plus. À la place, on construit des grandes villes qu’on ne sait pas habiter. Décors fabuleux, mais dont la fable est cette rêverie intérieure qu’on jette sur ces tours, et qu’on formule malgré elles, pour mieux les entendre, ou mieux les voir. Laideurs objectives des quartiers d’affaires qu’on transforme par le biais (…)

• cette lettre (dans la mouvance entière des choses)
  15 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Letters To The Metro (Mogwai, ‘Hardcore Will Never Die, But You Will’, 2011)
  « Je suis tous les visages et j’ai peur des boîtes aux lettres Les villes sont des ventres Je ne suis plus les voies Lignes Câbles Canaux Ni les ponts suspendus ! »
  Blaise Cendrars (’Du Monde entier’ - ‘‘Le Panama, ou les aventures de mes sept oncles’’)
  Ce n’est pas pour t’écrire que je t’écris cela, si je t’écris, c’est pour — comme au danseur on demande de danser pour sembler la chute, et ne l’approcher que (…)

• de l’écume des choses (du désir de se préserver du monde)
  22 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  — Sourds, étang, — Écume, roule sur le pont, et par-dessus les bois ; — draps noirs et orgues, — éclairs et tonnerre, — montez et roulez ; — Eaux et tristesses, montez et relevez les Déluges.
  Rimb.
  J’ai eu ce désir, ces jours derniers : soudain, net, tranché — c’est d’être parti loin de Paris peut-être, et fatalement être coupé du monde un peu —, le désir de me défaire, mais de quoi ?
  Le mot qui venait, c’était celui d’écume — me défaire de l’écume des choses. Oui.
  J’avais lu ce (…)

• Il n’y a pas de contradiction. Il y a une absence de ponctuation.
  16 mars 2015, par arnaud maïsetti

  Dans le passage des jours toujours plus rapide que moi, plus rapide que chaque jour même, rien n’est possible, à part peut-être s’accrocher à cette vitesse-là des jours, d’un théâtre à l’autre, et d’un matin à l’autre, le soir peut-être, arrêté sur lui-même.
  Je possède certaines ruses. La ville en est une. Ou plutôt l’image et comment en retour elle peut appeler en moi ce qu’elle n’est pas. L’appareil photo est une arme : il suffit de le tendre, sur telles parois de la ville, tel ciel qui (…)

• pourquoi vous prenez les voitures en photos
  31 août 2012, par arnaud maïsetti

  — Pourquoi vous prenez les voitures en photo ? je ne prends pas les voitures en photo, je prends ces feuilles-là, sur le trottoir, C’est pas ce que j’ai vu. J’ai bien vu, de l’autre côté du trottoir, sous l’abri bus où j’essayais dormir, que vous preniez des photos des voitures : pourquoi, pourquoi ? non, vous vous trompez, madame, regardez,
  c’est ce que vous dites. Moi, en Loire-Atlantique, j’ai jamais vu ça, quelqu’un qui prend en photo les voitures, pourquoi ? non, non vous vous (…)

• À un ami | « L’universel désir d’être quelqu’un »
  27 septembre 2014

  deuxième extrait

• une espèce d’œil double
  13 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Dans le reflet de la vitre placée en face du comptoir des Caves Populaires, ce matin, beaucoup de passage : les mêmes silhouettes, les mêmes conversations au-dessus des cafés — rester en retrait m’abstrait totalement du lieu, et personne ne me voit au bout d’une heure. Une heure encore, et je suis vraiment invisible ; un véritable souvenir.
  Je devine, à travers un murmure, Le contour subtil des voix anciennes
  Vers onze heures, une jeune femme, étrangère, se présente auprès du patron : (…)

• Autoportrait à la brisure
  3 mai 2013, par arnaud maïsetti

  fêlure

• gloire au Sophora (solitude des villes plantées ailleurs)
  21 août 2013, par arnaud maïsetti

  C’est de Chine que vient le Sophora du Japon — toutes les terres qu’on atteignait après deux jours de marche, j’imagine qu’on devait les appeler Japon, c’était plus simple, et plus juste : est-ce qu’il y a des terres plus à l’est que le Japon ? De Chine pourtant, et non pas de Japon : quelques graines envoyées en France par un savant, naturaliste, ou aventurier, tout ce qu’on ne sera plus jamais : un de ces types qui posaient les pieds sur des collines inconnues (sauf de ceux qui les (…)

• La Ville écrite | ici, parmi les vivants
  28 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  maintenant

• À un ami | « Nous sommes encore affligés de bien des superstitions »
  26 septembre 2014

  premier extrait

• des mers virides
  11 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  poussières d’algues sur le fleuve immobile Je ne choisis pas : il y a des signes objectifs qui s’imposent. Cette couleur, ce mot plutôt, le mot vert, par exemple : je l’ai rencontré toute cette journée, à mille endroits, pourquoi.
  Signe d’espoir, le vert est le symbole de la jeunesse, de l’inexpérience et de la crédulité, probablement par analogie aux fruits non mûrs.
  Combien de manière de nommer un seul jour – quand un jour comme celui-ci est passé sur un même ciel gris cassé, et moi, (…)

• Statuaires, paroles muettes
  13 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  (sta-tue) s. f. Figure entière et de plein relief, représentant un homme ou une femme, une divinité, un animal, un dieu, un cheval, un lion.
  Littré
  Mélancolie de l’homme : « si je suis là, c’est au même moment où tu es, si loin, et que la lumière me frappe comme pour dire : je frappe aussi celle qui est auprès d’autres corps, si loin, pour la seule raison du crépuscule, des désirs emportés. »
  Songe de la femme : « je vais d’une heure à l’autre, doucement, et d’un corps d’homme à (…)

• La ville écrite | la vie est partie
  11 février 2019, par arnaud maïsetti

  cours lui après

• Koltès | Des manières de dire (entretien inédit)
  6 mai 2015, par arnaud maïsetti

  entretien inédit pour Le Monde
  janvier 1981

• Louis Aragon | « Voilà ma vie »
  2 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Il ne pleut pas Le vent s’est tu La nuit profonde

• vie dans un fauteuil (vide, et l’appel)
  18 juillet 2012, par arnaud maïsetti

  je disais : rien ne console dans ces moments-là, que la pièce vide autour, qui grandit, et puis dans l’épuisement si je regarde parfois à travers mes yeux, c’est toujours le mur blanc sur lequel le bureau s’appuie, la nuit déjà — et pourtant (dans nos ténèbres, il n’y a pas une place pour la Beauté. Toute la place est pour la Beauté)
  il y a un fauteuil le mois dernier, rue tolbiac, qu’on avait apporté jusque là ; ce n’était pas un fauteuil ordinaire, mais rouge comme une chambre rouge, et (…)

• manque de carnage
  5 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  Green Gloves (The National, Boxer, 2007)
  L’ennui : manque de carnage. Dans les bonnes époques, il est une préparation. Henri Michaux (Passages, Notes au lieu d’actes’
  Je me frotterais bien aux angles durs de cet immeuble, histoire de voir ce qu’il restera de ma peau, et de mes maladies, de mes langages trop souvent usés, histoire de voir ce qui sortira vivant en tout cas ; et si rien, je comprendrais, mais je n’accepterais pas.
  D’ennuis en ennuis (je veux dire : d’habitudes en (…)

• William Blake | « La Fleur »
  10 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  tout près de mon cœur

• Koltès | « Le triomphe du bongo »
  2 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Dernière page de Prologue
  1986

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