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Articles

• Marseille | vues de la ville
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  87 photos de Marseille
  hiver 11

• arrière-monde
  26 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  En retrait, les formes parfaites du monde, telles qu’on n’ose pas les rêver : le fond qui donne corps à ce qui au-devant est la réalité des choses. Loin derrière, c’est l’appui nécessaire, c’est la toile sur laquelle repose tout.
  En avant, les détails se détachent : on voit la vie possible, on reconnaît les récits dans lesquels nos vies ont un sens, une raison de se frayer entre.
  Et quand je me place un cran en avant encore, que je vois de l’extérieur l’avant et l’arrière monde, que je (…)

• éphéméride de chaque minute
  24 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Au matin, on commence le jour ébloui ; les volets ne sont pas assez forts pour empêcher le réveil, l’horizontalité de la lumière qui crève les yeux et on n’y voit rien — c’est qu’on commence à voir.
  On réapprend : voir, respirer, marcher, s’orienter dans le temps et l’espace — tout cela qui fait violence et effraction dans la liquidité du sommeil. Comme au premier jour de notre vie, les poumons se déplient au fond de soi pour perforer le corps, et dans la bouche on a ce goût acide du (…)

• La Ville écrite | mots des chiens
  29 août 2011, par arnaud maïsetti

  ville qui roule sur l’aboi des dogues

• effacements
  4 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Effacements successifs qui produisent — par transparence (ou opacité) — des mots illisibles : mais écriture exhibée comme telle, déchirée à coups d’averses, ruines édifiées hautes par tout ce qui voudrait l’annuler.
  Au coin de la rue, effacements sur chaque façade : je m’arrête pour lire ce que je ne peux déchiffrer. Ainsi dans les métros, combien j’ai toujours été fasciné par ces colleurs d’affiches qui tendent à toute vitesse les quatre par trois en appliquant leur colle et le papier de (…)

• La Ville écrite | dégage
  6 mai 2011, par arnaud maïsetti

  La ville crache en l’air les mots qu’on lui hurle

• théorème d’Archimède (propositions)
  20 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Depuis peu, c’est le froid au visage qu’on éprouve au dehors dans la grande aspiration des rues contre soi : le froid qui secoue le corps depuis le crâne jusqu’aux doigts, qui fait trembler chaque pas ; le froid qui arrête et qui en même temps fait marcher plus vite — on entre dans la ville comme un corps plongé dans l’eau ; on est redressé au-dedans de soi par plus fort que son propre poids.
  « Tout corps plongé dans un fluide au repos, entièrement mouillé par celui-ci ou traversant sa (…)

• PaesineI | 86 fois la ville, ses légendes
  19 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Notes à partir du travail de Nicolas Dion sur twitter

• un rêve #96 | ma route
  21 février 2010, par arnaud maïsetti

  Un rêve : tout se passe dans une double vitesse, paradoxale mais qui me semble évidente

• [Tondi] | drame à stations
  25 juin 2011, par arnaud maïsetti

  C’est peut-être le dernier endroit du monde

• intériorités des ponts
  8 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  C’est toujours pour moi le plus grand mystère des villes : plus que les cathédrales, plus que les métros — la fabrication des ponts.
  Comment on le bâtit, et depuis quelles rives : enfant, j’imaginais que les travaux partaient de part et d’autre, et que le pont finissait par se rejoindre, en son exact milieu.
  Je ne sais pas pourquoi cette obsession — ce n’est pas vraiment une métaphore de la ville, ce serait plutôt le contraire. C’est le geste d’en sortir. Celui d’en finir avec le centre (…)

• ce tombeau très loin sous la terre
  29 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  All Along the Watchtower (Bob Dylan - Live Before The Flood (with the Band), [1974])
  Qu’on me loue enfin ce tombeau, blanchi à la chaux avec les lignes du ciment en relief, — très loin sous la terre. Je m’accoude à la table, la lampe éclaire très vivement ces journaux que je suis idiot de relire, ces livres sans intérêt. A une distance énorme au-dessus de mon salon souterrain, les maisons s’implantent, les brumes s’assemblent. La boue est rouge ou noire. Ville monstrueuse, nuit sans fin ! (…)

• adresse #5 | au nom de
  9 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  « tu me dirais ton nom et je ne le répèterai pas… »

• Images | villes intérieures
  25 mai 2010, par arnaud maïsetti

  10 photographies — architectures souterraines
  printemps 10

• premiers feux
  2 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  lumières d’aube

• Fictions instantanées | sommaire
  10 juin 2014, par arnaud maïsetti

  récits immédiats

• twitter | noms des rues (Avignon sauvage)
  9 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  usage de twitter — sur le récit des villes

• enfer de la soif (partir)
  16 avril 2011, par arnaud maïsetti

  Prends-y garde, ô ma vie absente !
  Rimb.
  « et le bruit neuf » : départ — rails, rides sur la main, toutes droites comme jamais le sont les départs ; et les affections : cette odeur de chaleur propre et ventilée des intérieurs (et pourquoi cette pensée sans douleur ni nostalgie, cette pensée toute là, immédiatement là quand j’entre dans le train, adressée à la brume de cendre qu’on traversait jadis dans les compartiments fumeurs du train vers Metz, l’odeur terrible du tabac sec jamais (…)

• les vies antérieures (et la neige éternelle du sol)
  15 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  L’acropole officielle outre les conceptions de la barbarie moderne les plus colossales. Impossible d’exprimer le jour mat produit par le ciel immuablement gris, l’éclat impérial des bâtisses, et la neige éternelle du sol.
  A. Rimb. c’est le premier jour, alors je pourrai m’en souvenir : celui où le froid est si fort qu’il entre dans le corps. au matin, le miracle — bleu du ciel soudain comme une blessure qui se déchire ; ainsi donc le ciel n’était pas qu’une fiction de nos vies antérieures. (…)

• ces feux à la pluie
  25 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Rainstorming (Birdy Nam Nam, ’Birdy Nam Nam’, 2005)
  Les brasiers, pleuvant aux rafales de givre. — Douceurs ! — Ces feux à la pluie du vent de diamants jetée par le cœur terrestre éternellement carbonisé pour nous. — Ô monde ! A. Rimbaud (Illuminations, ’Barbare’)
  En transparence, la ville se laisse pénétrer par la lumière noire du matin, et la découpe des tours au loin est rayée, de bas en haut, ou de haut en bas, tant le vent réorganise le sens du monde dehors.
  Je suis le savant (…)

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