_solitudes

Articles

• furieuses envies, ou l’oubli
  23 mai 2017, par arnaud maïsetti

  23 mai 2017

• le long couloir du jour
  1er mai 2011, par arnaud maïsetti

  Memory lane (Elliott Smith ’From a Basement on a Hill’ 2004)
  Et pourtant, et pourtant J’étais triste comme un enfant. Les rythmes du train La « moëlle chemin-de-fer » des psychiatres américains Le bruit des portes des voix des essieux grinçant sur les rails congelés Le ferlin d’or de mon avenir Mon browning le piano et les jurons des joueurs de cartes dans le compartiment d’à côté L’épatante présence de Jeanne L’homme aux lunettes bleues qui se promenait nerveusement dans le couloir et (…)

• un monde à l’ancre
  23 mars 2020, par arnaud maïsetti

  En 1880 et quelques, un docteur français du nom de Yersin, qui travaille sur des cadavres d’Indo-Chinois morts de la peste, isole un de ces têtards au crâne arrondi, et à la queue courte, qu’on ne décèle qu’au microscope et il appelle cela le microbe de la peste. Ce n’est là à mes yeux qu’un élément matériel plus petit, infiniment plus petit, qui apparaît à un moment quelconque du développement du virus, mais cela ne m’explique en rien la peste. […] De tout ceci ressort la physionomie (…)

• « La surface des choses »
  2 février 2015, par arnaud maïsetti

  cadavres de sapins

• la levée (où le soleil s’est pendu)
  16 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Les yeux quand on les plonge dehors, la première fois de la journée. On ne pleure pas, c’est seulement la lumière. Comment on réapprend à marcher, aussi. Il n’y a personne encore. Il est tôt. C’est la rue lavée des matins dans nos villes, l’eau sale qui emporte tout dans les rayures minuscules des trottoirs, sans bruit. Les journaux, partout, déjà. Tout le ciel blanc qui prend place au-dessus de la ville ; la terre que je piétine peut-être, comment savoir, c’est trop de route. La route, (…)

• Avignon, aller et retour
  24 juillet 2017, par arnaud maïsetti

  24 juillet

• Koltès | Hamlet monologues
  29 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Deux monologues - réécritures Hamlet, le théâtre et la vie.

• les cheveux flagellés par le vent des tempêtes (la rage, la noirceur, et les visions premières)
  15 mars 2012, par arnaud maïsetti

  Et, quand je rôde autour des habitations des hommes, pendant les nuits orageuses, les yeux ardents, les cheveux flagellés par le vent des tempêtes, isolé comme une pierre au milieu du chemin, je
  Les nuits sont comme des morceaux d’étoffe où je m’enveloppe lentement : mais ce soir, pour le premier soir de l’année, pas besoin de manteau en plus, la nuit suffit, on sort dans la douceur, je marche sans sentir le dehors sur ma peau et ma chemise flotte sur moi sans me toucher vraiment ; je (…)

• fatigues
  17 juin 2010, par arnaud maïsetti

  Tired Young Man (syd Matters, "A Whisper And A Sigh" 2004)
  For love my life has got no space Forgive a tired young man Routes qui s’ouvrent : les prendre toutes. Dans la vacance offerte des jours sans terme, prolonger les chantiers, multiplier les projets, les lectures, agrandir de tout son corps l’état des lieux du réel ; ne pas s’en tenir à la fatigue : jusqu’à épuisement du dossier.
  Depuis janvier, pari pris et tenu : ne pas entrer dans une librairie sans en sortir avec un livre de (…)

• Paris, sur certains reflets (Rimbaud et ses chutes)
  14 août 2013, par arnaud maïsetti

  Ce qu’on est, c’est ce qu’on pense involontairement, et qui nous guide au moment où nous nous croyions perdus. Pensées-oiseaux.
  Georges Perros
  Vivre dehors, du lever au coucher du soleil. Le matin, assis à la même table chaque matin, savoir par habitude où le soleil vient se poser sur soi, à partir de quelle heure il disparaît derrière l’immeuble, et quand il va revenir. Les serveurs me chassent à midi. Le temps est compté.
  C’est une forme de rite. J’avais fini par trouver la semaine (…)

• les espérances
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  Combien, ô voyageur, ce paysage blême Te mira blême toi-même, Et que tristes pleuraient dans les hautes feuillées Tes espérances noyées !
  Vrln Ni les pages d’Artaud sur Van Gogh, ni la fatigue, ni aucun vent d’aucun ailleurs, comme quelques notes d’Alice Lewis, et le mot blême, dans le rêve, le mot paysage blême si précis qu’il se détachait du récit comme l’advenu d’un poème qui aurait été écrit pour que je le lise, le mot fantôme, la frappe du mot fantôme quand il s’agit de l’imaginer (…)

• Autre Savoir | Emma Morano, vie et mort du XIXe s.
  16 avril 2017, par arnaud maïsetti

  on est de plus en plus seuls

• la ville est un sas (et la lumière)
  8 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  Entre le bureau et le bureau, la ville est ce sas. Tous les matins, vers 9h, puis le soir, quand le soleil tombe, il est 19h, être seulement dehors celui qui croit qu’il n’est plus dedans. On a comme cela, de ces ruses. Pour tromper qui ? Quand je me retournerai sur ces mois (cela finira bien par arriver), il me restera peut-être ces marches par dessus tout, quand il s’agit de faire le vide : en fait, le vide se fait tout seul. Même plus besoin de musique. Sortir dans le vide de soi. Voir (…)

• Keren Ann | Les jours heureux
  21 mars 2019, par arnaud maïsetti

  Ce qui distingue le rêve du passé

• je ne jetterai pas l’ancre ici 
  28 mars 2020, par arnaud maïsetti

  28 mars 2020

• le temps aura passé (comme une déchirure)
  19 août 2013, par arnaud maïsetti

  Noyer le présent. Nous sommes les poissons de l’air.
  Georges Perros, Papiers collés
  Dans l’air, la possibilité arrêtée de ce qui va venir, la possibilité des autres qui autour s’éloignent, il est si tard, le matin n’a déjà plus dans le ciel trace de lune ou d’étoile, un seul nuage posé justement entre moi et le soleil, fatalement, arbitrairement, cette phrase qui se laisse écrire pour laisser croire qu’il n’y aura qu’une seule phrase, qu’un seul moment pour la fixer alors qu’elle est (…)

• de la précision (et de la justesse)
  17 mai 2010, par arnaud maïsetti

  Dance Until You’re Her, Up To the Ground ("White Noise", 2010)
  some of us fought, forget forever some of us laughed but we sticked together Dans la voix du chanteur, cette lenteur qu’accentuent encore dehors les premières chaleurs, le premier jour où monte du sol cette sorte d’apesanteur sans rythme, sans hauteur. Comme j’aimerais avoir, pour parler, cette voix ; je veux dire : non pas ce timbre, mais cette hauteur qui tient à la fois les mots et le chant à distance. Précise comme un la, (…)

• des beautés singulières
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Assis au bord du fleuve dans le noir qui nous entoure, de la lumière soudaine, qui passe sur nous et s’éloigne pour laisser la nuit de nouveau, avant que d’autres lumières s’approchent et nous éclaboussent, puis le noir agit comme un flash prolongé avant le retour de la lumière encore, ça n’en finira pas (cette lumière ne se fixe que sur nos conscience, quand on voudra la prendre en photo, elle ne se laissera pas impressionnée) et ainsi jusqu’à la fin recommencée du monde ; il nous faut du (…)

• « Des choses qui me rongent la nuit »
  9 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Notes sur les vies d’Aragon

• défaites
  19 mai 2010, par arnaud maïsetti

  One Too Many Mornings, Bob Dylan ("The Times They are a-changing" 1964)
  An’ the silent night will shatter / From the sounds inside my mind, For I’m one too many mornings / And a thousand miles behind. Les décisions que prennent les autres pour nous, on n’est pas dupes, on sait bien qu’on n’attend rien de personne, que ça ne change pas les pistes qu’on creuse en soi et les ornières partout ; on le sait bien, oui : que ça ne dépend pas de cela, les oui, les non qu’on nous accorde, et (…)

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