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Articles

• Les villes qui n’existent pas | Çatal Höyük
  9 juillet 2020, par arnaud maïsetti

  par les toits de la ville, l’autre

• la neige, la lune (un corps dans l’éloignement)
  10 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Cette jeune fille s’éloignait dans la neige et la lune — il n’y avait pas de neige, et la lune effacée derrière les immeubles, la rue est si étroite ; et c’est à cause de cette rue que je me suis arrêté, l’échafaudage à droite, la courbe légère qui distribuait de la lumière, quelque chose qui partait — et en effet ; mais je ne le savais pas.
  C’est quand j’ai regardé l’appareil pour vérifier la lumière que je l’ai vue à l’écran : cette silhouette qui s’en allait. Silhouette — dessin qui (…)

• Anne Collongues & Olivier Rolin | Nulle part et n’importe où
  9 juin 2017, par arnaud maïsetti

  Anne Collongues & Olivier Rolin, L’heure blanche, Éditions Le Bec en l’air, février 2017

• Aut viam inveniam aut faciam (un trajet)
  14 février 2014, par arnaud maïsetti

  Pour me souvenir de ce jour, je n’ai rien d’autre : quelques images prises à la volée du ciel, en passant vite entre deux portes, deux heures, deux moments où la ville s’ouvre et où je m’engouffre, je crois que c’est cela : une brèche.
  Je suis la brèche elle-même, et le mouvement en elle, et la force d’en retenir quelques fragrances, quelques épars dans l’étoilement des choses, la lapidation des regrets, et sur tout cela pèse comme le sentiment de ce qui passe, et ne reviendra plus, et (…)

• La Ville écrite | Je bois et puis je danse
  1er juillet 2017, par arnaud maïsetti

  les sauvages

• cherche, appelle,
  26 janvier 2015, par arnaud maïsetti

  je ne le sais

• tendresse pour la sauvagerie
  30 mars 2015, par arnaud maïsetti

  Et le printemps m’a apporté l’affreux rire de l’idiot. Rimb.
  Le temps est à l’heure – c’est à cela qu’on le reconnaît. Une heure soudain retranchée au jour ou accrue d’un supplément d’âme ; le ciel partout maintenant, mais c’est à cause du vent – depuis quatre jours désormais. Sur le visage et dans le corps, au fond de soi comme aux terminaisons des branches, quelque chose qui renverse le cours des choses. C’est naître, mais c’est après. C’est une fois que tout est terminé (terminée la (…)

• La Ville écrite | [bruit de feuille qu’on arrache]
  5 octobre 2018, par arnaud maïsetti

  les yeux crevés

• dans les espaces vides de la ville
  13 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  les espaces vides de la ville — dans les arènes, les cris montent, les animaux hurlent à la mort la mort qu’ils veulent donner sans savoir qu’ils chantent déjà la mort qu’on va leur donner, pour la gratuité du don, la beauté du geste, le sang, le cri du sang quand il va tomber ici, le sable étranglé sous les pas des combattants, les types partout autour qui continuent de pousser les hurlements depuis deux mille ans dans cette arène vide où ce jour de juillet, de pluie, de brume d’automne, je (…)

• Aubes | VIII. (La gamine avait tout vu)
  4 mars 2014, par arnaud maïsetti

  huitième chapitre

• Paris 5e | fuir les murs
  6 août 2014, par arnaud maïsetti

  rue Tournefort

• pensées en remontant rue Tolbiac (dans la broussaille des flancs le bonheur)
  19 avril 2013, par arnaud maïsetti

  j’ai pensé à ce texte que j’écrirai en rentrant, pendant que je remontais la rue vers la chambre, immédiatement, et je l’ai vu défiler mentalement devant moi avec la précision définitive des textes qu’on lit dans les rêves, j’ai pensé qu’il ne me faudrait que penser à cette pensée, une fois rentré, pour en finir avec cette pensée, et que cela serait bien, que cela serait enfin bien, et immédiatement après j’ai pensé, parce que j’ai croisé le regard d’un vieil homme qui sans doute avait (…)

• romantisme du confinement et privilège de classe
  18 mars 2020, par arnaud maïsetti

  18 mars

• Camera obscura (les courses vives)
  30 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Cette phrase écrite il y a plusieurs jours sur une page de l’ordinateur, que je retrouve ce soir :
  « Là où il y a un espace entre le sol des humains et les murs des humain, nous allons dans des courses vives à la recherche de nourriture ou de nos semblables »
  Aucun souvenir de l’avoir écrite, de l’avoir lue, de l’avoir traversée en moi — et cependant ce soir, sa justesse qui foudroie.
  Peut-être à cause du temps dehors et du temps passé à l’avoir perdu aujourd’hui, la colère : dehors, (…)

• Marseille | Ce toit tranquille (entre les tombes)
  16 février 2014, par arnaud maïsetti

  hiver 14
  de la friche, la mer, la ville, la montagne

• reprendre pied (et grâce au ciel)
  8 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.
  Gabriel García Márquez, Cien años de soledad
  J’écoute Climbing Up To The Walls doucement. La fenêtre est ouverte, dehors il va pleuvoir, peut-être, j’ai demandé tout à l’heure à quelle vitesse on perçoit le vent, si à quatre-vingt dix on peut rester dehors ou non. Quand j’essaie de regarder autour quelle ville est là, ce n’est pas la même : oui, décidément, il faudrait (…)

• au milieu des ruines
  25 mars 2016, par arnaud maïsetti

  Les jours tombent de plus en plus lourdement dans le fracas des armes. On est au milieu, on passe entre eux comme on enjambe des ruines ou des corps. Les gares et les aéroports, les métros ou les rues sont le décor des catastrophes : au lieu des départs, des circulations et des passages, dans le cœur des villes, on dresse des hôpitaux de campagne, sirènes hurlantes et pas seulement le premier mercredi du mois.
  Et puis, dans la vague répétition des horreurs, le sentiment d’une habitude (…)

• La Ville écrite | flânage interdit
  4 juin 2016, par arnaud maïsetti

  être au centre du monde et rester caché au monde

• l’histoire d’un jour
  15 avril 2019, par arnaud maïsetti

  15 avril 2019

• La Ville écrite | rien d’autre à faire
  13 juin 2017, par arnaud maïsetti

  rien, vraiment

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