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Articles

• Aix | ces feux à la pluie du vent (les filles perdues)
  4 février 2014, par arnaud maïsetti

  Ce soir une dernière fois (cette fois la dernière) je relis et corrige et annote les dernières pages de cette pièce que j’aurais donc mis six mois à écrire — ai laissé le temps et l’espace entre moi et elle pour qu’elle devienne suffisamment étrangère, et je m’en dépossède maintenant ; je sais où en moi elle est allée, et où je ne l’ai pas suffisamment conduite aussi, je le sais.
  Ce soir, quand je descends le cour Sextius en y pensant vaguement, je pense surtout à la phrase de Rimb. qui (…)

• À l’heure dite, soleils couchés
  3 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  à la minute où le soleil se couche, image fixe

• Les villes qui n’existent pas | Çatal Höyük
  9 juillet 2020, par arnaud maïsetti

  par les toits de la ville, l’autre

• Marcher sur les deux rives d’une rivière est un exercice pénible
  5 juillet 2018, par arnaud maïsetti

  Marcher sur les deux rives d’une rivière.
  Marcher sur les deux rives d’une rivière est un exercice pénible. Assez souvent l’on voit ainsi un homme (étudiant en magie) remonter un fleuve, marchant sur l’une et l’autre rive à la fois : fort préoccupé, il ne nous voit pas. Car ce qu’il réalise est délicat et ne souffre aucune distraction. Il se retrouverait bien vite, seul, sur une rive, et quelle honte alors !
  Michaux, Au pays de la magie Maude Audet, Galloway Road
  Toute cette vie (…)

• Respiration #7 | là-bas
  19 avril 2020, par arnaud maïsetti

  Marseille, Grand-Large

• Dominique A & E. Daho | En surface
  26 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  et en profondeur

• d’une semaine l’autre : trains, correspondances et autres départs
  16 octobre 2017, par arnaud maïsetti

  Il fallait à Persée pour poursuivre les monstres une capuche de nuages. Cette capuche nous nous la sommes tirée sur les yeux et les oreilles, pour pouvoir faire comme si les monstres n’existaient pas. [/Karl Marx, « Préface à la première édition allemande », dans Le Capital./] The Clash, « Train In Vain » (The London Calling, 1979)
  D’une semaine l’autre, rien qu’un passage qui voudrait seulement trouver les endroits de passage plus denses et rapides, ceux qui conduisent d’ici à là-bas – (…)

• peut-être les regards des combattants me cherchent-ils à travers l’obscurité de la forêt
  2 mai 2020, par arnaud maïsetti

  2 mai 2020

• de son ombre
  4 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  je vois des spectres nouveaux roulant à travers l’épaisse et éternelle fumée de charbon, − notre ombre des bois, notre nuit d’été ! − Rimb., Ville
  et on ne saute pas au-dessus de son ombre,

• Nijinski | « vers une étoile qui ne m’a pas dit bonsoir »
  29 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  parti un soir

• Pointe Rouge | ce qui dore, le soir
  3 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  Alain Bashung, Je me dore (Tournée des Grands Espaces, 2004) [/Jamais le soleil ne voit l’ombre. Léonard de Vinci /]
  Et veille sur nous. Sur l’ennui terrible de ces jours avant la tempête, ou avant la nudité des branches. Avant les luttes qui recommenceront, et avant le sommeil qui viendra bien assez tôt. Avant les drames, après ce qui nous reste de joie. Veille sur nous depuis ce qui tremble sous le vent : le mot de canopée, celui de cime, d’adombrement du ciel par l’ombre elle-même. Tous (…)

• Marseille | Ce toit tranquille (entre les tombes)
  16 février 2014, par arnaud maïsetti

  hiver 14
  de la friche, la mer, la ville, la montagne

• Les villes qui n’existent pas | Atitlán
  1er novembre 2017, par arnaud maïsetti

  un endroit pour vivre jusqu’à y mourir

• Vietnam #2 | Vers Sa Pa
  26 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  le 6 octobre

• à l’envers du ciel
  12 novembre 2014, par arnaud maïsetti

  la mer de pointe rouge

• Hong-Kong #3 | Ville monde debout
  8 août 2016, par arnaud maïsetti

  la nuit n’existera plus

• sagesse des arbres : de renier un mort ou méconnaître un Dieu
  2 août 2016, par arnaud maïsetti

  2 août 2016

• la ville est impossible (ciels d’ouest)
  13 mars 2014, par arnaud maïsetti

  À l’ouest est une porte, là que les anciens disaient croire la mort et ils y croyaient tant qu’elle tombait sur eux, chaque jour quand le jour descendait.
  Je garde pour moi les images des ruines sur lesquelles tombe le ciel, et peut-être le ciel tombe-t-il pour cela, pour elles et pour le sacrifice qu’elles implorent et que le ciel honore.
  Dans cette ville, je me suis longtemps demandé pourquoi demeuraient vides le soir ces larges rues commerçantes près de la rotonde, alors qu’il y a (…)

• Prado | le ciel vu de la mer (et le vent)
  5 février 2017, par arnaud maïsetti

  treize fois le vent

• Respiration #0 | à présent
  7 mai 2017, par arnaud maïsetti

  Marseille, Bain des Dames

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