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Articles

• Henri Michaux | « L’Étang »
  23 avril 2020, par arnaud maïsetti

  Lui demeure

• le centre vide de la ville (il y a beaucoup de ciel)
  14 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Il y a beaucoup de mer. Phrase de marin pour dire (je ne sais pas vraiment, j’imagine : une mer formée, avec des creux, des trous, des murs d’eaux soudain qui viennent s’abattre comme des oiseaux morts, des corps de plein désir) — et chaque matin, c’est cette phrase qui me vient pour dire (je ne sais pas vraiment, il y a tant de ciel, comme dire que)
  Pour aller vers la ville, et en sortir, passage obligé par la Rotonde — en faire le tour comme d’une centrifugeuse : mais au lieu de prendre de la (...)

• Grenoble | NoWayOut
  17 mai 2013, par arnaud maïsetti

  Lire la ville
  printemps 13

• Ontario | Niagara Falls
  14 juin 2016, par arnaud maïsetti

  les chutes
  printemps 16

• Aut viam inveniam aut faciam (un trajet)
  14 février 2014, par arnaud maïsetti

  Pour me souvenir de ce jour, je n’ai rien d’autre : quelques images prises à la volée du ciel, en passant vite entre deux portes, deux heures, deux moments où la ville s’ouvre et où je m’engouffre, je crois que c’est cela : une brèche.
  Je suis la brèche elle-même, et le mouvement en elle, et la force d’en retenir quelques fragrances, quelques épars dans l’étoilement des choses, la lapidation des regrets, et sur tout cela pèse comme le sentiment de ce qui passe, et ne reviendra plus, et pour cette raison (...)

• Marseille | Ce toit tranquille (entre les tombes)
  16 février 2014, par arnaud maïsetti

  hiver 14
  de la friche, la mer, la ville, la montagne

• À l’heure dite, soleils couchés
  3 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  à la minute où le soleil se couche, image fixe

• premiers feux
  2 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  lumières d’aube

• à présent, comment serait-ce possible ?
  13 mai 2021, par arnaud maïsetti

  13 mai 2021

• Vietnam #6 | visages de la Baie d’Halong maritime
  28 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  le 11 & 12 octobre

• Vietnam #2 | Vers Sa Pa
  26 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  le 6 octobre

• Les villes qui n’existent pas | Çatal Höyük
  9 juillet 2020, par arnaud maïsetti

  par les toits de la ville, la ville

• car il ne s’est encore rien passé
  18 avril 2020, par arnaud maïsetti

  18 avril 2020

• au solstice des amants
  20 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  M83, ’Outro’, Hurry Up, Dreaming Nous ne nous séparons que pour être plus intimement unis, plus divinement accordés à toutes choses et à nous-mêmes. Nous mourons pour revivre. Je serai : je ne demande pas ce que je deviendrai. Être, vivre est assez, c’est la gloire des dieux. C’est pourquoi tout ce qui est vie, dans le monde divin, ignore l’égalité : il n’y a en lui ni maîtres ni esclaves. Les natures vivent les unes avec les autres comme des amants ; elles ont tout en commun : l’esprit, la joie, (...)

• XI.
  24 septembre 2004, par arnaud maïsetti

  il s’agit maintenant

• jusqu’où la mer échoue
  25 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  La mer ne se retire pas, ici. Elle ne vient pas non plus. Quand elle bat, c’est sur elle-même. Leçon qu’il faut prendre. Dans les insomnies, penser à la mer réveille. Penser au ciel aussi, comme penser à tout ce qui s’échappe de soi entre la mer et le ciel.
  Tout réveille, et il faut garder la veille comme le sommeil : à poings fermés, comme une colère contre soi. Journal intérieur de ces nuits tenu en silence.
  Reprendre la clarinette. Apprendre à écouter de nouveau son propre souffle. Percevoir que le (...)

• et ce n’est que de là qu’il peut être condamné et détruit.
  10 avril 2020, par arnaud maïsetti

  10 avril 2020

• [Tondi] | Eh non
  2 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  évidemment,

• regarde le ciel (et le Mistral tomber)
  22 mai 2013, par arnaud maïsetti

  je t’en supplie

• si je tenais un journal (habiter le mot encore)
  12 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l’évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)
  Aucun mot, dans l’éblouissement d’un ciel, quand on sait le jour ; alors s’en tenir à ce seuil de la phrase même, et s’y confier entièrement.
  Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c’était pour entendre le Kyrie — qu’au fond c’est (...)

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