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Articles

• ne serait-ce qu’implorer son rêve,
  22 avril 2020, par arnaud maïsetti

  22 avril 2020

• de son ombre
  4 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  je vois des spectres nouveaux roulant à travers l’épaisse et éternelle fumée de charbon, − notre ombre des bois, notre nuit d’été ! − Rimb., Ville
  et on ne saute pas au-dessus de son ombre,

• imminente la décision entre folie et équilibre
  7 mai 2020, par arnaud maïsetti

  07 mai 2020

• comment respirer
  30 mai 2020, par arnaud maïsetti

  30 mai 2020

• désespéré du calme sinistre au milieu duquel on patauge
  28 avril 2020, par arnaud maïsetti

  28 avril 2020

• chaque nuit la page consentie
  26 avril 2021, par arnaud maïsetti

  26 avril 2021

• le chemin de crête
  28 janvier 2020, par arnaud maïsetti

  28 janvier 2020

• ciels de traine, formes du monde
  27 avril 2017, par arnaud maïsetti

  27 avril 2017

• images du monde inéluctable
  8 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  L’arbre devient solide sous le vent. Sénèque Alexandre Desplats, River (’Tree’, 2011) Dans les replis de Paradis, là où toutes les rues grimpent vers la Basilique, la ville fait un angle avec cette partie du réel où je suis par hasard perdu, cherchant la première rue qui descend. C’est une image récurrente dans les rêves : chercher son chemin, qui change à chaque seconde. Ici, l’arbre planté dans le vent pourrait être un point de repère : mais non. C’est simplement un hasard ou une (…)

• enjambe le ciel
  8 octobre 2019, par arnaud maïsetti

  8 octobre 2019

• d’aller au-devant (pensées contre les dépôts de bilan)
  26 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dans les boucles de la musique, la voix ne cesse de dire les mêmes mots, ce ne sont pas les mêmes pourtant (To sleep is not even an option, Then I could use a little action, If you dare appear once more, If you dare appear once more), dans ces boucles je passerai le reste de la journée et tant pis si le jour tombe, moi non.
  Je pourrais bien faire comme si c’étaient des jours comme les autres — autour c’est le temps mort des fins d’année où rien ne peut commencer, où tout attend que le (…)

• la destinée du Paradis
  17 avril 2017, par arnaud maïsetti

  17 avril

• la déchirure du ciel (ode & cataclysme)
  26 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c’est le cas aussi.
  le cri du ciel quand il s’ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s’ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l’envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l’envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.
  si je prends dix (…)

• il peut arriver que l’on s’impatiente un peu (zone de silence)
  25 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Des cent quarante-huit images prises dans la journée, je ne parviens à en déposer aucune ici. Toujours des forces entre soi et le monde résistent, surtout quand ces forces sont le monde lui-même : s’y soumettre.
  Je n’ai pas la patience d’attendre ce soir (ni la force de veiller davantage) — si je ne connais pas le mot qui dirait le contraire de l’attente, je sais la valeur de l’impatience.
  Plus tard, peut-être.
  Plus tard, je déposerai les images que j’ai arrachées au trajet de train, (…)

• la crevasse dans le glacier
  9 mai 2020, par arnaud maïsetti

  9 mai 2020

• jusqu’où la mer échoue
  25 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  La mer ne se retire pas, ici. Elle ne vient pas non plus. Quand elle bat, c’est sur elle-même. Leçon qu’il faut prendre. Dans les insomnies, penser à la mer réveille. Penser au ciel aussi, comme penser à tout ce qui s’échappe de soi entre la mer et le ciel.
  Tout réveille, et il faut garder la veille comme le sommeil : à poings fermés, comme une colère contre soi. Journal intérieur de ces nuits tenu en silence.
  Reprendre la clarinette. Apprendre à écouter de nouveau son propre souffle. (…)

• les mots inconnus
  19 mai 2014, par arnaud maïsetti

  passer la main dans ses cheveux. rater sa correspondance. fermer les yeux d’un mort. relire un livre pour la seconde fois. pour la troisième fois. quitter la séance de cinéma au milieu. rester pendant le générique de fin. les rêves volontaires avant de s’endormir. les rituels de conjuration. attendre celle qui ne vient pas ; atteindre cette minute où le retard commence. la première parole du matin. le deuil de son fils (le deuil de son père). la page du milieu. l’agacement que produisent les (…)

• Prado | le ciel vu de la mer (et le vent)
  5 février 2017, par arnaud maïsetti

  treize fois le vent

• dans la matière réfractaire que je suis
  8 mai 2020, par arnaud maïsetti

  8 mai 2020

• une nuit plus sombre qu’aucune ne fut jamais
  15 avril 2020, par arnaud maïsetti

  15 avril 2020

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